— Эта песня ни о чем, — качая головой, подхватил Фанк ее случайный напев. — Стих как в ухо кирпичом. Музыка как дрель в стене. О тебе и обо мне.
К обшарпанным ботинкам Фанка и сапожкам Маски полетели первые монетки, пока редкие — то пять томпаков, то два, а то арги, но чаще белые томпаки. У Маски хватило ума не подбирать подаяние, но то, что люди готовы платить за первое, что взбрело в голову, ей показалось удивительным и интересным.
Так они освоились в тоннеле вечером, потом стали угнезживаться на ночлег. Бесцельно блуждать ночью по узлу Фанк Маске отсоветовал — мирно спящие бродяги меньше раздражают полисменов.
— А ЗНАЕШЬ, СОЧИНЯТЬ ТАК ПРОСТО! — поделилась счастьем по радару Маска, приникая потеснее к Фанку. — ТОЛЬКО СЛОГИ СЧИТАЙ, И ЧТОБЫ РИФМА. ТЮРЬМА — ДЕРЬМА, ХАРЧИ — ТОРЧИ…
— НЕ ПРИМЕНЯЙ ЭТИ РИФМЫ, — перебил Фанк. — ЗАВТРА Я ПОКАЖУ ТЕБЕ, К…А…К ЭТО ДОЛЖНО БЫТЬ.
Среди ночи Маска все же отправилась в круглосуточный комп-холл, замеченный неподалеку, — «Поглядеть в сетях», а с утра в понедельник уселась по-турецки, вдобавок согнувшись, с плакатом, где Фанк очень заметно вывел карандашом для губ: «ИДИ К СВЕТУ, ЗАБЫТАЯ ПАМЯТЬ! ВСЕ БЕСКОНЕЧНО, ПРАВДА? МИРОЗДАНИЕ…» Маска готова была признать себя круглой дурой, если в плакате есть какой-то смысл (она раз семь его перечитала, все больше недоумевая), но Фанк лучше разбирался в психологии зрителей и не прогадал — любой, кому эта ахинея попадалась на глаза, пытался понять ее и притормаживал, а Фанк встречал его дружеским кивком и музыкой; рядом с ними двоими нет-нет да накапливалось пять-шесть озадаченных. И лица многих из них понемногу светлели, будто от Фанка вместе со звуком исходило неяркое сияние. Голос его стал другим, чужим для Маски, но почему-то неуловимо знакомым людям, шедшим по тоннелю, и они вслушивались, пытаясь понять — где, где они слышали этот голос?..
Мы все еще грустим, когда уходит лето,
И, как и прежде, ждем, когда вернется вновь.
Нам скоро тридцать лет, а мы еще поэты,
Избравшие своей религией любовь.
Мы баловни небес — Бог бьет, а значит, любит.
Мы узники тюрьмы с названием «Судьба».
И время, наш палач, пробьет — и как отрубит.
Где ж ангел номер семь и где его труба?..
— Душевно, — заметил мужчина, с виду мелкий служащий, доставая бумажку с надписью «ONE BASS».
Мы все еще скорбим о прежних неудачах
И все-таки хотим, чтоб что-нибудь сбылось,
Смеемся без причин, а после горько плачем
И долго смотрим вдаль — куда ж все унеслось?
