— А господин Дюма, тронутый таким простодушием, влюбился бы и предложил тебе руку и сердце. И уже следующий роман вышел бы с примерно таким посвящением: «Моей нежной супруге Александре с любовью».
— Но тогда мне пришлось бы уехать из Саратова, а как же я буду там без тебя? Поедешь со мной?
Чтобы прервать этот поток чересчур разыгравшейся фантазии, я меняла тактику:
— А ты не боишься, что я первая упаду в обморок и таким образом отобью у тебя твоего знаменитого француза? — голосом роковой женщины тогда спрашивала я, и Шурочка набрасывалась на меня с хохотом и кулаками.
Так мы развлекались иной раз, поэтому ее сегодняшнее заявление ничуть меня не удивило. Она бредила наяву, а при этом немудрено узнать черты предмета обожания в любом прохожем. Тем более, что фигурой знаменитого писателя на улицах Саратова никого не удивишь. Это он во Франции богатырь, а у нас вполне мог бы затеряться в толпе подгулявших купцов.
— Это настолько потрясло тебя, что ты забыла о дыне? — удивилась я. — Никогда в жизни в это не поверю. Тем более, что это не дыня, а настоящий шедевр.
Шурочка никак не отреагировали на мои слова, поэтому я поняла, что с ней действительно произошло что-то экстраординарное, сделала серьезное лицо и спросила:
— Так что ты узнала? Что-то неприятное?
— Не то слово, — покачала она головой, и на глаза ей навернулись слезы. — Ты помнишь Костю Лобанова?
Перед моим внутренним взором предстал худенький мальчик со светлыми мягкими волосами и огромными голубыми глазами.
— Конечно помню… — ответила я.
Я действительно помнила этого юношу, вернее того юношу, которым был господин Лобанов лет десять тому назад. Этот романтический молодой человек, будучи сиротой, приезжал тогда из Царскосельского лицея к своим родственникам в Саратов на каникулы и в течение целой зимы занимал сердце тогда еще совершенно юной моей подруги, то есть, можно сказать, был ее первой любовью. Во всяком случае, одной из первых. Уже к весне эта любовь вместе со снегом растаяла, но Шурочка всегда вспоминала о ней с особой нежностью.
— С ним что-нибудь случилось?
— Случилось, — всхлипнула Шурочка. — Его убили.
Эти слова были настолько неуместны по отношению к тому видению, что возникло в моей душе, что я вздрогнула.
— Убили? — переспросила я.
— Никто ничего толком пока не знает, — снова всхлипнула Шурочка. — Но его нашли в собственном доме без каких-либо признаков жизни. Я сама узнала об этом несколько минут назад, и до сих пор не могу поверить… Костя… Кто угодно, только не он…
