Не представляя себе, как на самом деле положено составлять заклинания, парень действовал проверенным способом и продумал всё, кроме одного: чары, которые предполагалось воплотить, должны были произрастать из Кружева заклинателя. Похоже, Вийса не была вдумчивой ученицей, либо просто не обратила внимания, и завязала первый узелок Подобий на самой себе… Могу себе представить состояние девушки, когда заклинание, обретая форму на Втором Уровне и приступая к выполнению своего назначения на Первом, потянуло за собой Силу из Кружева! Магичка, несомненно, была парализована страхом, и мига промедления оказалось достаточно, чтобы процесс стал необратимым. Следовало рвать Нити сразу же. Хотя…
А как же котенок, из тела которого моя кровь удалила заклинания, до боли похожие своей структурой на это? Впрочем, похожие, да не совсем: во время их наложения никто не погиб. Странно… Мальчишка ни при чем? Но кто тогда? Разве может у двух разных магов быть совершенно одинаковый почерк?… Ладно, поразмыслю над этой загадкой на досуге. Когда будет подходящее настроение.
Я присмотрелся к тому, что творит Мэвин. М-да, ТАКОЕ, пожалуй, и не оторвешь… А ведь, надо. Надо, или парень погибнет вместе с теми, кого намеревается убить.
«Опять хочешь вмешаться?…» – приторно-вежливый вопрос.
Хочу. Ты против?
«Подумай хорошенько… Не торопись… Вдруг ему это НУЖНО?…»
Умереть? Что за чушь?!
«Он может чувствовать вину… Перед сестрой… Перед принцем… Перед погибшей чародейкой… А вина имеет обыкновение расти – ты это прекрасно знаешь!…»
И что?
«Возможно, он выбрал смерть… Выбрал совершенно осознанно и добровольно…»
Какое там! Где ты видишь выбор? Он погибнет в любом случае: или от рук наемных убийц, или от собственной дурости!
«Но во втором случае он спасет две жизни… Об этом ты не подумал?…»
Спасет… Хочешь убедить меня в том, что он жертвует собой?
«Ты не допускаешь такой возможности?…»
Почему же. Но если это и в самом деле так…
«Только не начинай снова!…» – испуганно-усталый всхлип.
Я ещё и не пробовал!
«Чувствую, что ты замышляешь… Может, хоть однажды оставишь всё, как есть, а?…» – робкая надежда.
То есть? Позволить парню спалить себя дотла?
«И пусть спалит… А ты соберешь пепел в горсточку и торжественно вручишь сестре… Чем не выход?…» – заискивающее виляние хвостом.
Я представил себе картинку. Пепел, который метелочкой сметаю в совок. Маленькую фарфоровую вазу с крышкой. Церемонию передачи останков… И едва удержался от неуместного смеха.
