– Я не могу перепутать! – почти выкрикнул эльф, и я вздрогнул: столько было в его голосе отчаяния. – Не могу… Хотел бы, но не могу. Тебе было плохо.
– Ну, это моё обычное состояние, – пробую отшутиться, но только ухудшаю ситуацию.
– Нет! Ты словно с чем-то сражался… С чем-то внутри себя. Всю ночь. Сражался и…
– Победил?
– Я не знаю, – жалобный взгляд лиловых глаз.
Значит, снова проиграл. Что ж, имеется ясность хотя бы в одном вопросе. Теперь займёмся другим.
– Соблаговолит ли моя длинноухая радость ответить на ма-а-а-аленький вопрос?
– Да? – Мэй заинтересованно наклонил голову.
Я рывком сел на постели и гаркнул во весь голос:
– Какого фрэлла ты всё ещё болтаешься в столице?!
– С ума сошёл?! Я же оглохну! – испуганно отшатнулся эльф.
– Не успеешь.
– Почему?
– Я тебе уши оборву раньше.
– За что? – искренняя обида. И в голосе, и во взгляде. Кажется, даже в изгибе шеи.
– За всё хорошее! Долго ты ещё собираешься играть на моих нервах?
– Да что с тобой такое?
Не понимаешь? Я и сам… не очень-то. Наверно, усталость накопилась.
– Тебя зачем в Виллерим отправили?
– Затем, чтобы…
– Всё, что было нужно, ты уже выполнил! Почему же не торопишься домой с донесением?
– Ах вот, что тебя волнует! – улыбнулся Мэй. – Никуда мне возвращаться не нужно. То есть, нужно, конечно, но не срочно.
– Как это?
– Я уже отправил… как ты выразился? Донесение. У меня для этого был…
Длинные пальцы потянули за шнурок, виднеющийся в вырезе рубашки, и вытащили…
Фрэлл!
Размером не больше ореха. Деревянный. Гладкая поверхность без малейшего намёка на узор. И, в отличие от того медальона, что я снял с трупа, этот всё ещё действует – заклинание не одноразовое, и я могу проследить… Но не буду. Гораздо проще спросить:
– Кто сделал эту штуку?
– Мой дядя.
– Дядя?!
– Да. Он опекает меня и Кэла после смерти родителей. И Мийу… опекал. Он очень искусный маг и входит в Совет Кланов, между прочим! – гордо задрав нос, сказал Мэй.
– Надо думать…
Как же мне поступить? Сказать мальчишке, что его близкий родственник… Преступник? Нет, ещё хуже – хладнокровный и жестокий палач. Не могу. Разумеется, это станет известно. Раньше или позже. Но не из моих уст, надеюсь! И потом: вдруг, я снова ошибся? Вдруг этот медальон всего лишь похож на…
«Не ошибся…»
Ты уверена?
«Проверь сам… Почерк совершенно тот же…»
Я не хочу.
«Опять бежишь от действительности?… До каких пор ты будешь отступать?… Пока твоя спина не упрётся в стену?…»
Но, может быть…
«Не мямли!… Что тебе за дело до эльфийских междоусобиц?…»
