Липинский открыл глаза. Перед лицом плавала нелепая зелень.
«Доллары, — догадался олигарх. — Весь ресторан засыпан долларами».
Он поднял голову и обнаружил, что действительно сидит в ресторане, а зеленая муть перед глазами не что иное, как скатерть, в которую он ткнулся лицом.
— Почему такой цвет? — прохрипел Липинский.
— Что, Семен Маркович? — В поле зрения влезло лицо начальника охраны.
— Цвет скатерти…
— Стол убрать, — негромко, но внушительно рявкнул начальник охраны куда-то в сторону.
— Нет-нет. Оставьте… Что со мной случилось?
— Вы упали лицом вперед, Семен Маркович. Сначала сидели, ничего не кушали. Халдей подошел, вы ему ничего не ответили. Я не стал беспокоить, вы дышали, и глаза были открыты. Задумались там или еще что. Потом в карман полезли и хлоп на стол.
Липинский сунул руку в карман. Вздрогнул. В руку мягко ткнулось что-то плотное.
Уже зная, что увидит, Семен Маркович вынул из кармана пачку долларов.
— Вот значит как… — Липинский потер лицо. Огляделся. Ткнул деньга в руки начальнику охраны. — Это тебе, Дима. За службу.
— Мы за врачом послали. За Гаупманом.
— Не надо. Мне нужно просто выспаться. — Липинский поднялся из-за стола и направился к выходу. Позади суетились охранники и растерянные официанты. — Выспаться. И знаете что, Дима, хватит меня охранять как президента.
— Ну что вы, Семен Маркович, — уже спокойным голосом ответил начальник охраны. — Президента охраняют хуже.
Липинский улыбнулся:
— И все-таки хватит. Снимите лишних людей. Пусть все будет как обычно.
— Не боитесь… — начал было Дима.
Но Семен прервал его:
— Я ничего не боюсь.
Из текста «Россия в говне»:
«В Саратовской области школьники нюхают говно как клей.
В Волгограде из говна гонят самогон.
Дальше вниз по Волге на говно ловят рыбу.
В Мурманске говно используют как стиральный порошок».
За стенкой кто-то заорал неожиданно хриплым голосом:
«You've gotta die, gotta die, gotta die for your government? Die for your country?That's shit!»
Потом гитарист полоснул по струнам, загрохотали ударники.
Соседский парнишка готовился к выпускным экзаменам.
— Правоверный анархист растет, — пробормотал Константин, размешивая кофе в кружке. — Вот тебе и «поколение „Р" выбирает Пепси». Какое тут, на фиг, пепси?
Орлов прислушался.
Славная банда «Anti-Flag» порола правду-матку на все четыре колонки, грозя порвать собуфер ко всем чертям.
— Да, исключительно душевно, — сказал Костя. — Видимо, алгебра.
Он открыл аптечный шкафчик и заткнул уши ватой. Музыка никуда не пропала, но сделалась глуше. Через два часа Константину надо было идти читать идеологические лекции будущей основе российской государственности. Для чего следовало подготовить конспект.
