— Вот око и есть. Говно. В чистом виде.
Сергей потер ладонями щеки, словно отгоняя неприятный сон.
— Зря ты за автомат схватился. Не стоило.
— Так они же…
— Ничего бы они не сделали. Не делай поспешных выводов. А то всю жизнь на перекрестке простоишь.
«Впрочем, чему я его учу. Тоже мне, умный нашелся. — Сергей плюнул. Достал сигарету, закурил. — Я, что ли, в кабинете?»
Солнце нырнуло за тучи. Больная голова требовательно желала пива. Потом холодненькой водки. Полночи не спать. Пить. Закусывать сигаретами и паршивыми соевыми пельменями.
Из транса Иванова вывел голос Алексея:
— А это еще кто? Сергей обернулся.
Лихо перескакивая из полосы в полосу, по дороге неслась черная, блестящая махина «мерседеса». Синие номера, но без мигалки.
— Подарок, — ответил Иванов и рванул наперерез.
Свисток грубо разорвал дорожный гул. Сергей, вкладывая всю свою злобу в этот свист, замахал палкой.
«Один черт, уже терять особенно нечего!» — крутилось в голове.
В это время в «мерседесе» водитель удивленно поднял брови.
— Извините, Константин, — обратился он к пассажиру. — Сейчас уладим.
— Ничего, ничего, — отмахнулся Орлов.
Когда машина затормозила, едва не наехав на ноги Иванову, Сергей зло откозырял:
— Здравствуйте. Лейтенант Иванов, дорожная милиция. Предъявите документы!
— Слушай, лейтенант, ты что, не видишь, что за номера? — удивился водитель, протягивая корочки.
— Вы нарушили правила дорожного движения. Проблесковых маячков нет. А номера, извините, не избавляют вас от соблюдения правил. Так что прошу документы, и пройдемте в машину.
— Лейтенант, ты вообще соображаешь? Это машина администрации президента. Ты точно уверен?! — Водитель пристально всмотрелся в лицо Иванова. — Я один звонок сделаю, и ты улицы…
— Погодите, — неожиданно вмешался пассажир. Он наклонился к водителю, чтобы видеть лицо милиционера. — Как вас зовут?
— Лейтенант Иванов… — ответил Сергей, зло рассматривая вопрошавшего. Полноват. Рыжая бородка, жидкие волосы, очки. Не спортсмен. И дзюдо явно вне зоны его увлечений. Как и теннис. Наверное, какая-то шишка средней руки, очередной денежный чиновничий мешок.
— Нет, а имя? Ивановых, вы простите, много.
— Сергей Васильевич Иванов. Жаловаться можете…
— Нет-нет. Я не для этого… — Странный пассажир замахал руками и откинулся на сиденье.
В воздухе повисла долгая тишина.
Водитель кивнул пассажиру: «Что делать-то?»
— Ну, иди, правила есть правила…
— Блин. — Водитель шмыгнул носом и вылез наружу. «Теперь точно задница, — думал Иванов, идя к ментовскому „жигуленку". — Теперь даже в электрики не возьмут. Только дворником и то по блату».
