Васильев поморщился, махнул сигаретой.
- Я никогда ни секунды не сомневался в том, что гениален. Тем более что бывали минуты, когда была полная уверенность, что я не осел в искусстве, а всем ослам осел, вернее, не добротный осел, а тень осла. Что тебе еще ответить, Олег, в первом часу ночи? Могу еще добавить, что в живописи невозможно выразить, что делает чувство, когда дремлет разум. Как поступает чувство в таком случае - предмет литературы.
- Намек в мой адрес, Володя?
- В свой, твой и всей живописи. В живописи - две трети бессилие.
- Помолчи, помолчи, Васильев! Я вспомнил сегодня один твой пейзаж, встрепенулся Колицын, по привычке все откидывая обеими руками назад волосы, и заходил около стены, где стояли повернутые картины. - Твой пейзаж, весенний - поля, фиолетовый снег в овраге, солнце в лужах на дороге... Где он у тебя? Он был здесь, вот здесь. Разреши посмотреть? Я вспомнил его сегодня, и я хотел увидеть... Ты считаешь его удачей? Как ты к нему сам относишься? Как ты?..
И, казалось, не выбирая в ряду картин, он перевернул одну из них в самом углу - весенний пейзаж, написанный Васильевым прошлым годом, - и попятился, отошел на несколько шагов, как-то пьяно начал покачиваться с каблуков на носки, вымученно улыбаясь, а его гибкие женские пальцы сбежались и сплелись за спиной в тесный замочек.
- В общем-то неудача, а какой простенький мотив, - сказал с досадой Васильев. - Непойманное мгновение, мое бессилие, перед светом, если хочешь...
- Я не ошибся, - забормотал Колицын бредовой скороговоркой. - Угол в твоей весне выпал. Пустота в углу. А тут, где тени... перехолодил, надо теплее, теплее... Не-ет, ты густо замесил, но здесь ты не попал, не схватил... Я чувствую лопатками - ты промахнулся. Только небо. Вот здесь ты попал - чудесный источник света, источник весны. А все остальное - неудача, мертвечина, непопадание. И ты, и ты, мастер Васильев, бываешь бессилен, хотя в сто раз талантливее меня, и ты бываешь слабым! Смешно и пошло, а я сегодня думал о твоей неудачной весне, об этом пейзаже! - продолжал он свинцовым голосом презирающего свою искренность человека. - Вообрази, что сегодня я весь день думал о тебе!.. В конце концов, у тебя счастливая судьба в искусстве, но ты не Энгр! Не Щедрин! И я не очень люблю твои вещи!..
- С какой же стати такой пафос? Для монографии, что ли?
- Не гений! Я сегодня подумал, что я наказан, безнадежен, потерял все, стал чиновником и - от моего таланта нет уже ни крупицы! Спасибо за твой пейзаж - нет, не я один, безумец, кусаю локти! Не я один, не я один!..
