— Врачи пока ничего не говорят, — сообщаю горестно.
— Перестраховщики хреновы. И Торганов у них предводитель. На фига санавиацию вызвал? Здесь бы справились… Так и не поняли, в чем причина.
Морозов ворчит, а я, улыбаясь, вытираю слезы.
Муж — единственный мой защитник.
— Мама говорит, что это я детей на улице застудила, — жалуюсь при удобном случае. Закатываю глаза. Немного добавляю голосу сарказма.
— Меньше слушай ее, Лера, — велит муж, не скрывая раздражения и добавляет с усмешкой. — Твоя сестра устроилась в мэрию работать. Представляешь?
— Нина? — уточняю обалдело.
— А у тебя еще есть какая-то? — тихо фыркает Тимофей.
— Не-ет, — тяну я и тут же кидаюсь в бой. — А зачем ты ее принял, Тима? Отказал бы… Она не умеет работать. Не хочет.
— Ее сразу видно, Лерочка, — устало смеется муж. — Но мне должность не позволяет. У нас вакансиями отдел кадров заведует. И Нина твоя теперь в канцелярии пашет. Ставит на письмах входящий и исходящий. Ответственная работа. Плюс владение языком…
— Каким? — охаю я. — Она даже английский не удосужилась выучить.
— Конверты заклеивает, Лера, — весело отрезает Тимофей и добавляет задумчиво. — Какие же вы разные с ней. Тебя точно не подкинули в детстве?
— Точно, — вздыхаю напряженно. — Я похожа на папину маму. И была у нее любимой внучкой…
— Ладно, девочка, — прерывает меня решительно Тимофей. — Я приехал в контору. Вечером позвони мне…
— Целую тебя. Люблю, — шепчу я, утирая слезы.
И как последняя дурочка весь вечер поглядываю на часы. Позвонить? Или еще рано?
А когда в половине одиннадцатого хочу поговорить с мужем, в ответ раздается механический голос.
Абонент сами знаете где…
И через полчаса тоже. И через час.
Нервно закусываю губу. Пытаюсь совладать с собой. Но не получается. Фантазия сразу же рисует картинки одна хуже другой.
Вот в мужа выстрелил какой-то маньяк и он лежит во дворе, а рядом бегает наш пес-обалдуй. Или Тимофей в нашей спальне с женщиной… Или еще хуже с Ниной.
— Ложись спать, — шипит на меня Надежда. — А то как тень, Лера.
— Спи, я сейчас, — отмахиваюсь неохотно и тут же набираю номер Дана. И снова слышу механический голос.
— Может, Вите позвонить, — предлагает Надежда, укладываясь в постель.
— Неудобно, — шепчу, глядя на стоящие между нашими кроватями люльки.
— Да никуда твой Тима не денется. Не тот человек, — роняет Надя и как обычно начинает делиться воспоминаниями. — Вот помню в пятом классе…
О-о-о! — хочется заорать мне. И я снова звоню мужу.
