- Ты знаешь о ней? О твоей сестре, Солор?
Внутри меня будто огромный шар-валун прокатился и оставил непонятную мне пустоту.
- Что? – недоумеваю я и убираю руки со спинки дивана и с его подлокотника.
- Я так и знала, что Стефан не выдержит и всё тебе донесёт. Совсем нас лишил времени подготовиться самим и подготовить тебя, - у матери вырывается вздох сожаления.
- Я не об этом, мама! – сдвигаюсь на край дивана и ставлю локти на бедра. - Ты назвала её моей сестрой?!
- Да, сынок, назвала. И я хотела попросить тебя, тепло принять девочку в нашем доме. И очень хорошо совсем было бы, если бы ты подружился с Николь.
Солор
В ушах отдаётся звон пощечины, но физически её нет.
Мать никогда не поднимала на меня руку, умела всё доносить словами. Не помню случая, чтобы она пожалела на меня время. Каждый раз в детстве и в подростковом возрасте садилась со мной рядом и объясняла, что и не так я сделал. И как нам вместе найти оптимальное решение проблемы.
А сейчас у меня такое чувство, что она дала меня эту пощёчину за то, что я уже натворил.
В своей жизни я выхватил всего две пощёчины: первую от отца, вторую от любовницы. Одной из первых моих приключений, кажется. Это получается третья.
А пощёчина словами бьёт куда сильнее.
Но если в первых двух случаях я откровенно и смело провоцировал, то здесь я от всего сердца желал избавить и уберечь семью от грязи и дурной славы. Только и всего. А теперь выходит, что я не прав?
У меня сейчас два пути. Быть деликатным и воспитанным, коим я чаще старался являться в обществе матери. Или позволить себе дерзость быть откровенным. Затронуть такие темы, которые мы с матерью старательно обходили и замалчивали годами.
Скольжу кончиком языка по внутренней стороне зубов. Второй путь выглядит перспективнее и короче. Решаюсь. Но в последний момент с визгом торможу. Чёрт!
Все мои сомнения мать может прочесть на лице, потому сначала взгляд упираю куда-то в сторону, а потом и вовсе поднимаюсь и подхожу к окну.
- Она его дочь? – вожу пальцами по прозрачной ткани штор.
- Думаю, да.
Чувствуя, как вновь во мне поднимается злость, позволяю себе бестактный вопрос:
- От шлюхи?
И всё-таки я перескакиваю на вторую дорожку.
- Ты мне причиняешь боль, подобными вопросами.
Я нежно касаюсь воздушной материи подушечками пальцев, будто рисуя узоры, но у самого внутри назревает чёрный смертоносный ураган.
- Ответь! – бескомпромиссно требую я, чуть ли не рявкнув на собственную мать.
В воздухе повисает тишина. Тягучая. Неприятная. Терпеть не могу подобные ситуации, когда непонятно, кто кукловод, а кто кукла.
