Простил врага, с вопросом, я:
«На чьих зубах мои эклеры
Уплыли в даль небытия?»
Прошли года, но сумку всё же,
Я до сих пор не позабыл.
Нет! Так любить никто не может,
Как я люблю! Как я любил!
***
Пригрела немного, поплакала в лужи,
И тут же завьюжила, запорошила.
Полезла под куртки задиристой стужей.
Наверно с морозом опять согрешила.
Весна- исключительно женского рода.
Ну вот и неймётся отчаянной даме.
Чему удивляться, ведь эта порода
Раскинуть умеет не только мозгами.
И Лель и Мизгирь загорают без дела.
Сейчас вам Весна откуёт по снегурке
Холодной, красивой, загадочной, целой.
Чего приуныли? Готовьтесь, придурки.
И сердце у каждого страстно забьётся.
А если на чём-то настаивать будет,
Простудой и насморком не обойдётся.
Пожалуй, что и дорогое застудят.
Опасности нас стерегут повсеместно,
Их козни и происки невероятны.
Но, пряча улыбки, признаемся честно,
Что классику вспомнить бывает приятно.
***
Пришёл урочный час и « аз воздам».
И глубоко заглядывая в суть,
И наших и не наших милых дам
Есть повод добрым словом помянуть.
То Март 8- мой явился наконец.
И снова под влияньем женских чар
Восторгов наглотавшийся юнец
Несётся за цветами на базар.
Но мудрый муж, испытанный в бою,
Всех этих баб имеющий ввиду,
Давно увидел выгоду свою.
Ведь праздник этот только раз в году.
Ну, можно и потратиться чуток,
А так же, пару ласковых забить,
И полным годом подводить итог.
И, главное, об этом не забыть.
Чуть не забыл! Я поздравляю Вас.
И, заключая свой смиренный слог,
Я в этот дивный день и славный час
Вам посвящаю целых 20 строк.
«Шарлотке кухарки Тани»
По ласковой истоме тела
И сладости, что даришь ты,
На вкус угадываю смело
Влюблённой женщины черты.
И корочки румянец нежный,
Сравнимый с чудом наяву,
Так недостойно, так небрежно
Шарлоткою не назову.
И, как ассенизатор ванны,
Как шеи жертвы палачу,
Как день зарплаты долгожданный,
«Шарлота» я тебя хочу.
Но скромностью своих желаний
Хочу, чтоб мой восторг утих,
Не то, искусство нашей Тани
Нас вдохновит на новый стих.
«Задание и поэт»
« Уж небо осенью дышало»,-
Лениво бормотал поэт:
«Быть может написать сонет?
Нет-нет, в сонетах проку мало.
А кто придумал, Пушкин? Вот!
Его на рифме не объехать.
Кому же в голову придёт,
Ну, разве, в шутку, ради смеха».
Задумался поэт опять,
В глазах печаль, в душе досада:
«Итак, с чего бы мне начать?
А начинать с чего-то надо.
Не увильнуть, и все дела.
Рука начальницы не слаба.
По Пушкину, вишь, задала,
Ну, по Есенину, хотя бы.
Прошёлся вновь по потолку,
Несчастный, взглядом одиноким,
