Брэм разглядывает фото, чуть прищурив глаза, и выражение, которое появляется на его лице, заставляет мое сердце сжаться.
Понимаете, он попал. Этот парень вляпался по уши.
На том фото нас трое: я, Ник и Саймон. По-моему, это было на бат-мицве Морган. На мне светло-голубое платье в духе Элизабет Гамильтон, в руках шарик в виде саксофона, на Нике гигантские солнечные очки. Но Саймон затмевает нас обоих. Охо-хо.
Во-первых, в то время у Саймона был светящийся в темноте галстук, который он надевал на каждую бат-мицву и на танцы. В этот раз галстук повязан у него вокруг головы в духе Рэмбо – специально для фото. И он пипец какой мелкий. Не понимаю, как я умудрилась об этом забыть. В восьмом классе он подрос на несколько дюймов, а заодно начал слушать хорошую музыку и бросил носить те футболки с гигантской волчьей мордой. Ощущение такое, что, когда он сорвал с себя наконец последнюю из них, спустя два часа в Шейди-Крик переехал Брэм.
– Он тебе никогда не показывал свои детские фото?
– Один раз. Те, на которых он совсем маленький. Все, что относится к средней школе, у него под паролем.
– Хочешь сказать, ему не стоило оставлять нас наедине?
– Точно, – ухмыляется Брэм, не поднимая глаз от окошка сообщений.
Спустя секунду наши телефоны синхронно вибрируют.
>Ты показала ему галстук? ЛИА, ЧТО ТЫ НАДЕЛАЛА?
>Весьма изысканный галстук, – пишет Брэм в ответ.
>Естественно, я всегда был очень изысканным юношей, НО ВСЕ РАВНО.
>Рассказать Брэму про ночник? – пишу я в тот же чат.
– Ночник? – с улыбкой переспрашивает Брэм.
>ЭТО БЫЛ БУДИЛЬНИК. Просто он еще и светился.
– Это был ночник, – с улыбкой говорю я Брэму. – На нем была мышка и маленький полумесяц. Саймон наверняка до сих пор его где-то хранит.
– Я даже не удивляюсь. И это очень мило.
– Правда? Этот ночник стоял у него на прикроватном столике до восьмого класса.
Брэм смеется, потом пишет что-то в чат, отправляет сообщение и снова устраивается на бордюре.
Вот только в общей переписке ничего нового так и не появилось. Он написал что-то лично Саймону. Своему парню. Все в порядке. Нет причин чувствовать себя так, будто меня только что послали.
Мама тормозит возле нас спустя несколько минут. Опустив стекло, она машет рукой.
– Это твоя мама? – спрашивает Брэм. – Ого. Она красивая.
– Да, мне часто такое говорят. – И я ведь даже не шучу. Саймон как-то описал ее как «квинтэссенцию мамской сексуальности». – Хочешь, я постою тут, пока тебя не заберут?
– Не нужно, отец вот-вот приедет.
