— Что ты здесь делаешь?
Вздрагиваю, услышав мужской голос и поворачиваюсь к двери. Сергей смотрит на меня сканирующим взглядом и хмурится.
— С тобой все в порядке? — спрашивает, а я только сейчас замечаю, что дрожу всем телом и зуб на зуб не попадает.
Обхватываю себя руками и считаю до пяти делая глубокие вдохи и выдохи.
— Все нормально, — наконец произношу я, чуть успокоившись, — где Марк?
— В своей комнате, решает рабочие вопросы.
Стоим и смотри друг на друга в неловкой тишине. Спустя какое-то время Сергей расправляет плечи и отстраняется от дверного косяка.
— Пойдем, я провожу тебя к Марку, — кивает головой в сторону коридора и я, немного помявшись, все-таки делаю шаг навстречу.
Пока идем по коридору, а затем по лестнице на второй этаж, молюсь, чтобы не встретиться лицом к лицу с Вячеславом. На этот раз мне наконец-то везет и этого не происходит. Вообще ощущение такое, что весь дом притих, как будто в его стенах не проводится вечеринка по случаю дня рождения с кучей пьяных мужиков и их пищащих между собой баб.
Сергей останавливается перед одной из дверей и, постучавшись, открывает ее передо мной. Захожу в комнату. Это оказывается просторная спальня в восточном стиле, с шелковыми обоями на стенах. Плотные портьеры придерживают настенные крючки с большими изумрудными камнями. Над кроватью висит бархатный балдахин, а на прикроватных тумбочках стоят мозаичные светильники. Кажется, что я попала в сказку тысяча и одна ночь. Марк сидит за красивым узорным столом, расположенным у окон, и разговаривает с кем-то по скайпу.
Переминаюсь с ноги на ногу в проходе. Чувствую толчок в спину и по инерции делаю шаг вперед. Хотела было возмутиться, но Сергей, хмыкнув, уходит, закрывая за собой дверь, не оставляя мне выбора. Марк замечает мое присутствие и подняв на меня глаза, хмурится точно так же, как это делал его лучший друг несколько минут назад на балконе. Мужчина быстро со всеми прощается и захлопывает ноутбук.
— Все в порядке? — спрашивает он, подходя ко мне и кладет ладони на мои плечи, всматриваясь в глаза.
Да что ж вы все меня спрашиваете об этом…
— Почему ты спрашиваешь? — знаю, что вопросом на вопрос некрасиво отвечать, но все равно делаю это.
Марк подводит меня к напольному зеркалу в углу комнаты, и я охаю от неожиданности. Волосы растрёпанные, макияж смазан, платье перекошено, да и в довесок ко всему рана на лбу немного кровоточит. Черт, видимо до конца содрала корочку… Пытаюсь поправить прическу рукой, но ее перехватывает Марк и разворачивает меня к себе, смотря на ладонь с окровавленным пластырем.
