Рассыпчатый бой курантов прервал раздумья. Снова — френч, галерея, конференц-зал. И отблески ламп опять ползут по гобеленам, а голос Лорда звучит так, словно и не было двухчасового перерыва.
— Приступим. Ваше слово, Ходок?
— Я? Э-э… — специалист по интриге никак не ожидал, что начнут с него. Ему было непривычно, неудобно, неуютно высказываться первым. — М-м… В контексте негативных тенденций…
— Будьте проще, уважаемый коллега, — ласково улыбаясь, перебил Лорд. — Вы не на рауте у Барановского.
Ходок поперхнулся.
— Воздерживаюсь.
Ладони Председателя повлажнели.
Минус один.
— Племяш?
— Угу.
— Будьте любезны, конкретнее.
— За, блин!
— Благодарю вас. Возница?
— За. Безусловно.
— Благодарю вас. Шейлок?
— За, — финансист смотрел в сторону. — Простите, Имам…
— Благодарю вас. Шалун?
—Да!
— Благодарю вас. Аскет?
— Воздерживаюсь, — отозвался щупленький, похожий на мышь при галстуке директор. Минус два.
Председатель сглотнул застрявший в горле комок. Лорд, естественно, «за». Но есть еще и Прокоп. Шести голосов не будет. Серенький человечек, согласно кивавший в ходе приватных бесед, в последний момент переосторожничал, и трагедия кэбернулась опереткой.
Впрочем, процедура еще не завершена.
— Прокоп?
Вот и все, подумал Шамиль Асланович. Можно расслабиться.
— За! Породистое лицо Лорда обмякло.
— Александр Адольфович, вы…
Обращение по имени противоречило традициям. Но возмущаться было некому: члены совета сидели, распахнув рты.
Даже сдержанный Шейлок.
Даже неприметный Аскет.
Не говоря уж о Шамиле Аслановиче.
— Да, я — за! — Черная, подсоленная сединой бородка гордо выпятилась. — И хочу подчеркнуть: сегодня — счастливейший день моей жизни! Восемь лет, в тяжелейших условиях подполья борясь с беспределом салмановской клики, я…
Очарование необъяснимости рассеялось.
— Скисни, падло, — гадливо бросил Племяш.
Спич оборвался на полуслове.
Шейлок покачал головой. Ходок заерзал в кресле, отодвигаясь подальше. Плешивый Возница поморщился, словно от соседа внезапно повеяло.
— Получил, Умка? — ожил Шалун. — И по делу. А ты, Александр Адольфович, — старец хрустко развернулся, — выползень. Зря Алик тебя не утопил. Собирался же…
— М-да, — ни к кому не обращаясь, хмыкнул Лорд.
И Александр Адольфович ощутил некоторый дискомфорт.
Но ненадолго.
Шалун глубоко не прав. Он не выползень. Он прагматик. А это вовсе не одно и то же. И зря старый ворон тревожит память папеньки. Да, бывало, гонялся за сыном Адольф Алоизович с топором. Ну и что? Батя, мир его праху, по всей улице слыл бесноватым…
