— И так качаться некогда, — с ходу заявил недовольный ТиРекс, — так ещё вы отвлекаете.
— Не переживай, скоро всё прокачаемся, — обрадовал я его, — За этим и позвал. Из твоих пацанов есть кто толковый?
— Смотря для чего, — резонно ответил ТиРекс, — так они все не идиоты.
— Чтобы звено возглавить.
— Маршал головастый, — подумал ТиРекс. — Дохлый, правда. Только седьмой уровень. Надо ему кого-то в усиление давать.
— Сойдёт, зови Маршала.
Мухомор, бывший "движовец", который сменил шелка на кирасу клана Смерти, высокий и худой боец двуручник выглядел ярко. Каждая прядь его лохматой шевелюры была покрашена в свой цвет. Зелёный, синий, розовый… А ещё, благодаря врождённой особенности или специальной укладке, но они абсолютно все торчали в разные стороны.
Невысокий, бритый под ноль Рат, наоборот, скорее напоминал уголовника. Низкие надбровные дуги, маленькие и серьёзные, изучающие глазки, сплющенный нос, который словно вбивали кулаком в череп.
Он бы выглядел пугающе, если бы не рост. Примерно мне по плечо. Поэтому самые хмурые выражения физиономии у Рата скорее веселили. Но по всему было видно, что он пацан чёткий, а временами даже резкий.
А вот Маршал выглядел самым обычным. Простое невыразительное лицо, короткая стрижка. В обществе высокоуровневых игроков, особенно в моём, он вёл себя уверенно, но тихо. Присматривался к остальным.
— Служил? — зачем-то спросил я его.
— Срочную, — кивнул тот, и мне показалось, что соврал.
Насмотрелся я на вояк с самого детства.
— Класс какой?
— Капитан.
— Капитан-Маршал, — заржал Мухомор, — новое звание, круче генералиссимуса.
— Тихо! — рыкнул Ланс. — Для тех, кто не знает. Это Таргитай. Наш лид. И у него есть для нас новости.
— Надеюсь, что хорошие. — буркнул ТиРекс.
— Отличные, — ответил я. — вижу, что вы заскучали. Пришло время повоевать.
— С кем? — снова вылез Мухомор.
С дисциплиной у этого парня явно были проблемы. Но мы и не в армии.
— А что, в городе мало бесклановых?
— Так они под охраной, — развёл руками ТиРекс, — мы уже пробовали, пацаны Шептуна их пасут.
— Ну и что?
— В смысле? — не поняли меня.
— Нам какая выгода оттого, что пацаны Шептуна их пасут? — раздельно, чуть ли не по слогам сказал я. — они бесклановые, значит, добыча.
— Так тихушники на нас наедут! — снова прорезался Мухомор.
— Именно! Они на нас, а не наоборот!
— Ты хочешь их спровоцировать? — уточнил Ланс.
— Я хочу поставить их на место, — не стал скрывать я. — Они ведут себя так, словно город принадлежит им. Пора объяснить им, что это не так.
