– Почему ты благодаришь меня за нормальные для любого адекватного человека вещи? – мужчина вскинул бровь. Полная женщина в переднике носила блюда и тарелки к столу, не обращая на нас никакого внимания и не встревая в разговор.
– Просто я ожидала иного, – призналась я и, дабы не обидеть пояснениями, перевела тему: – Вам случайно вместе со мной не передавали вещи? При мне была сумочка, там телефон… и еще деньги, которые вы заплатили за меня, должны были передать мне…
– Знаешь, нет, но хорошо, что сказала об этом. Уладим этот вопрос через пару часов, когда нас навестит дядя Роберт, – буднично сказал он, а у меня от страха затряслись поджилки. Я опять увижусь с этой мразью? Что ж… тут он хотя бы меня не тронет. Ведь сейчас я принадлежу покупателю, который явно будет против.
Ничего не ответив, я наблюдала, как небольшой круглый стол, за которым мы сидели, заполнился блюдами, но… передо мной поставили пустую тарелку, хотя мужчине подали обещанную яичницу с беконом. Я растерянно смотрела на отполированный фарфор перед собой, переводя взгляд на наслаждающегося пищей собеседника.
– Что? – игриво спросил он. – Не смотри на меня так. Никакой еды, пока не назовёшь меня хозяином.
Мои щеки вспыхнули краской. Я сжала зубы и пыталась проглотить обилие слюны из-за слишком приятных запахов вокруг.
– Тогда зачем вы пригласили меня к столу, если ничего есть я не могу? – прошипела я сквозь зубы, уставившись на него гневным взглядом. Он замер, пережёвывая кусок обжаренного бекона, и с минуту не сводил с меня взор бездонных голубых глаз.
– Знаешь, я должен бы злиться на твою манеру разговаривать со мной, но не могу. Ты так красива в гневе, что я готов не кормить тебя целую вечность только ради того, чтоб наблюдать за горящими глазами, вздёрнутым носиком и трясущимися полными губками, – сказал мужчина и, видимо, решил добить меня окончательно: – Ты очень красива без макияжа, Мир… Мишель.
Кровь застучала в ушах, а сердце готово было вырваться из груди. Я отвернулась в надежде больше не чувствовать на себе жаждущий взгляд, желающий меня так страстно, что внизу живота завязывается тугой узел.
– Первый вариант был верным, – прошептала я. Мужчина вопросительно посмотрел на меня. – Мира. Мое имя Мира.
Он снисходительно улыбнулся и наколол яичницу на вилку. Медленно поднёс к моему рту.
– Мишель, – настаивал мужчина. – Перестань упрямиться. Ты в любом случае будешь моей. Будешь жить так, как я скажу, носить то, что нравится мне, и назвать меня так, как хочу я. Рано или поздно. Стоит ли морить себя голодом из-за упрямства, отрицая неизбежное?
