И хочется, пошатываясь, уйти в ночь, унося за горлышко, как свою жизнь, недопитую бутылку виски. И допить. Без ожидания чуда, без надежды, без иллюзий. Допить, чтобы туман стал горьким на вкус, чтобы звезды стекали по щекам, и ветер завывал сквозняком в груди.
Вот эта секунда падения сродни полёту. Эту секунду буду помнить, растрескавшись на камнях, нелепо и гуттаперчево подвернув ноги. И в стекленеющих зрачках будет кружить перо, слетевшее с крыла горлицы, испугано вспорхнувшей от глухого звука упавших грехов.
«№47»
Что-то закончилось. Что-то началось? Но что? Море протекло за горизонт и свесилось переливающейся каплей с края земли. Другим концом оно затекло в душу, и, видимо, подмыло древние стены, улыбчиво и настойчиво разрушая устои.
Пейзаж не меняется, меняется лишь время, неумолимо удаляясь от начала координат, от того начала, которое затерялось где-то в созвездии Третьей Медведицы и оттуда мерещится.
Да, что-то закончилось. Не дозвенев. Но как этому взглянуть в глаза, вновь повстречавшись в коридорах будней. Что там увидишь? Зеркало, обращённое в белесое небо? Не свой силуэт? Обманчивый карнавал? Или что-то маленькое и чёрное, холодное на ощупь, как куриное бердрышко из промышленной морозилки.
Но ведь оно закончилось, не стоит искать продолжения, его не может быть, волна не может восстать из песка и уйти обратно, туда, где ветер поцеловал сине-зеленую гладь…
Тёплые сосны уже не пытаются запомнить все, что мельтешит у корней. Они глядят на дальний берег и берегут своих цикад, которые наигрывают незамысловатые хиты про жару, про июнь с июлем. И скорее всего сосны танцуют под эти мелодии, когда мы не смотрим, когда мы невнимательны.
Какая следующая цель? Какое следующее самопожертвование? Да, так неверно, так чересчур. Но если всё делать по законам оптимальности и выгоды, то исчезнет поводы выпить с этим небом. Зачем облакам приземленный собутыльник, который и не помышляет о полёте, верно рассчитав стопроцентную вероятность падения. Но не все знают, что после 100 счёт продолжается, и шанс ещё остаётся…
И пускай всё только заканчивается. И пускай возможности под всеми парусами проплывают мимо, не обращая внимания на призывные танцы одинокого островитянина. Ведь не известно, какой айсберг подстерегает их на краю тёплого и уютного течения. Ниспосланное бревно порой надёжнее. Оно знает дорогу домой.
А пока паруса алеют, уплывая в закат, можно в неспешной прохладе оглянуться на грядущий рассвет и, пересчитывая волны, мечтать ни о чем. И осторожно привыкать к мысли, что вскоре придётся прятать себя под слоями одежды, чтобы притвориться одним из матросов на портовой площади в далёкой стране, где длинные ночи.
