День кокетливо склонил голову, подняв бровь, и поблагодарил дерево, ветерком пройдясь по седой и поредевшей кроне.
Мы двинулись дальше, петляя между севером и западом. Где-то высоко в ветвях закружилась и застыла в странной позе белка, сверяя свой хвост с рыжими локонами проплывающего по аллее облака…
А люди вокруг катали коляски, катались сами, молча курили, обсуждали ремонт, кто-то слушал радио, старики, оперившись на трости, вспоминали юность… Лишь дети, заглядывая в глаза последнему солнечному дню, беззаботно радовались. Их веселили голубые брызги в его серых глазах, словно лужи неба среди низких облаков. Дети смеялись, ведь только им было дано жить здесь и сейчас среди этих разноцветных листьев и синевы, не придумывая будущее и не имея прошлого…
Мы вынырнули на площадь среди цветов. Хотелось хоть как-то удержать день, хоть за рукав, хоть обманом. Я выдумал лавочку и усадил своего странника.
Солнце не грело, а ласкало, словно мягкая ладонь легла на щёку.
День прикрыл глаза и о чем-то молча замечтал. Интересно, о чем может мечтать день? Особенно, если он последний солнечный.
Мне никогда этого не узнать, но даже узнав, не понять. Да я и не стал бы пытаться.
Я во все глаза смотрел, смотрел и грабил. Грабил без стеснения и методично, забирая себе, забирая в себя его исчезающие черты, надеясь, что у меня они не пропадут. Что я сумею их сохранить…И может быть когда-нибудь вернуть их, краснея. А день вскинет руки-ветки и без обиды молвит: «Ба, где ты это нашел, а уж думала, что потеряла эту зажмуренную улыбку».
Но вряд ли… Вряд ли я признаюсь… Ему-то что, просто безделушки, которых полны карманы, а для меня это драгоценности…
Волшебник из меня тот ещё, и лавочка бесследно растворилась в пролетающей солнечной паутине. Прогулка начала сворачивать к чугунному выходу.
«Какой хороший ветерок», – сказал день, – можно ещё?» И листья послушно и мягко вновь пронеслись мимо нас.
День вдохнул полной грудью, посмотрел куда-то в сторону с улыбкой и взмыл в небо, где присоединился к стае улетающих журавлей…
А мне осталась на память лишь та кленовая записка, что сохнет меж страниц недописанной книги.
«МОДИЛЬЯНИ»
Я не Модильяни. Я не умею ловить свет пальцами.
Когда он закрывал глаза, то на его устах рождался поцелуй, что презирал Вселенную. Он не рисовал, он не писал, он даже не творил. Он с улыбкой смешивал на палитре свою жизнь с красным вином и делал последний штрих, приговаривая картину к вечности.
