или предел – если мерить на ощупь.
Но где-то есть звезды, и где-то есть запах,
Запах надежды,
Чего же желать ещё?
Но всё это лишь блики на шаре,
Что вертится детской прихоти ради
На праздничной хвое средь прочих игрушек,
Сверкая в провалах меж тиканьем стрелок....
«АВГУСТ»
И снова осень заблестела в твоих волосах. И снова небо поднимается выше на крыльях перистых облаков. Необычная смена сезонов – после зимы, перепрятав за глухими стенами капель и жару, время вновь разукрашивает воздух золотом. Дыхание сбивается от такой жесткой склейки и мир, как чай в стакане на столике нескорого поезда, колючей дробью дрожит и не укладывается в ровный глоток, обжигая губы. Как сказал мудрейший – наступает времятресение. Как будто финальная страница романа опалена огнём, и книга закончилась нелепо, без развязки, на полуслове. И уже никто никогда не узнаёт, встретил ли герой рассвет, сидя на несметных сокровищах, глядя на смеренный океан…
Вечер включил люстру-Луну, которая проявилась сквозь сумрачное марево и повисла, похожа на лимонную дольку – прозрачна и желанна. Трасса струится и мигает на излучинах. Храм чернеет на тлеющем небосклоне, и верная звезда блестит над крестами, как Прощальная Надежда.
И всё, что впереди и всё, что за спиной, отошло в сторону, как будто центробежная сила растянула жизнь на повороте.
Вот лавочка. Вот кисель воздуха. Вот тишина, в которой нет места тиканью и звону. Сел. Почему-то тяжело выдохнул. Хотя понятно, почему. Потому что листва опадает, потому что ветер уже разгоняется где-то за горой, и принесёт он низкое небо, что пролетит, и не заметишь… а Любовь… а Любовь накинет легкий сиреневый плащ на крылья и побредёт по замолкающим вечерним переулкам, вглядываясь в желтеющие окна. На асфальте не найти ее следов, лишь тонкий, как осенняя паутина, шлейф ее аромата угадывается в ветерке, который гладит уже приготовившиеся листья в холодном свете бессонных фонарей… голова туманиться, наверное, будет дождь…
«АЛЛЕЯ»
У каждого должна быть своя аллея, не уголок, а прямой и тенистый простор с надеждой в конце.
Это дом души. Ведь для души не нужны стены, уютный торшер и тяжелые гардины. Такое место подходит для отдохновения, для томления тела.
А душа, она как птица, она живет среди веток. Она как бесформенная шаль, ложится меж крон и расправляет свои скомканные просторы.
Вы же замечали осенью, как дымка стелется над дорожкой среди сиротеющих деревьев, и солнце купается в этом тумане. Это не природное явление, нет.
