«ПЕРЕД РОЖДЕСТВОМ»
Пустая Москва. Белая Москва. Город переливается иллюминацией, как стеклянная страза. Она слегка покачивается, будто игрушка на огромной рождественской елке в бальной зале. Но не от танцев и веселья. От сквозняка, который тут же заполнил послепраздничную пустоту. Эхо отыгранного вальса уселось на обитый полосатым бархатом стул с высокой спинкой, отдышалось и, беззвучно скользя по паркету, что игриво отразил огромную люстру, двинулось к полуприкрытым белым дверям, с резной филенкой, и скрылось в реверансе…
На одиноком столике в забытом бокале продолжало бурлить шампанское, искрясь и не замечая, что все уже разошлись, и уже никому не нужен его золотистый задор…
Москва ежилась в легкой курточке и огромном шарфе. Она уже давно привыкла к более теплому ветру.
Но оконное стекло кафе заботливо спасало, уютно отражая плывущие мимо фары и невидимые струи холода.
Над столиком зависло облако ароматов и воспоминаний, тех, что как подзорный калейдоскоп, по-своему открывают неведомые дали.
Еще нет бездомный собак, что в одиноком удивлении, бродят в поисках ответов.
Еще окна святятся праздником.
Еще дверные ручки не съежились от страха.
И скорая не спеша возвращается на базу.
Еще время Рождества.
Лимон, словно что-то летнее, плавает в чае и манит. Пирог надкушен, но не сломлен, не побежден.
Слова, как пар над чашкой, легки и вкусно пахнут. В этих маленьких облачках живут беззаботные феи прошедшего, пускай даже грустного, но все равно прошедшего, значит прощенного.
Как по волшебству, из воздуха и улыбок рождаются испанские поля, московские дворики, американские мокрые ветра, греческие серебряные волны, и все радует глаз и щекочет душу, будто бенгальский огонь над ладонью.
И даже кривой и промозглый переулок, что пересекает память, не становится преградой, а становится аллей. И из старых стен проступает сиреневая весна. И время отлучилось на минуточку. Но только что-то сдавливает грудь, когда рассевается это хрупкое облако…
и остаётся лишь дорога по замершему городу…
среди огней и колючего ветра.
Дорога к маю.
«БЛИКИ НА ШАРЕ»
Серый рассвет,
Сквозь колючее утро
Мимо себя
Со счастьем навылет.
Нет горизонта, потому что нет неба,
И облака хрустят под ногой.
Нету опоры – всё вязко и хрупко
или всё ветрено, словно туман.
Клочья, осколки, нелепые письма,
Нити без связи,
Сумерки в поле.
Как в феврале, всё белесо и колко.
Вьюга-подруга, незваная гостья
Не убегает и не уносит
Просто сидит в уголке.
Захлопнулся шар – бесконечность повсюду
