– А кто сказал, что это сон?
– Ну, я… закрыла глаза и уснула. Проснулась принцессой, которую все обожают. Конечно, я во сне.
– Тебе еще многое надо будет узнать. Понять. Основатель поможет тебе разобраться. Скажу лишь одно: это не сон.
– Тогда что?
– Мир, который способен менять, разрушать, спасать.
Больше я вопросов не задавала. Боялась потеряться в абсурдности происходящего.
Как оказалось, отец-основатель жил в двухэтажном деревянном доме, окруженном ухоженным и благоухающим садом, в котором нашлось место для карликовых яблонь. Дом был обит лакированными дощечками с узорчатым орнаментом. Окна, круглые и большие, с вырезанными из дерева наличниками, были увиты лозами винограда. Двери отсутствовали – лишь ворох светло-коричневых бисеринок, насаженных на нити, создающий полотно, скрывающее от чужих глаз жизнь Основателя. Соломенная крыша с громоздкой каменной дымовой трубой, на которой сидел отлитый из бронзы кот, зализывающий себе хвост. Низенький деревянный заборчик с открытой калиткой (всегда открытой, добавил старик).
Мы без спроса вошли в дом, погруженный в дрему и тишину. Под ногами скрипел деревянный пол. Внутреннее убранство дома было бедным. Скудным. Такое чувство, что дом разграбили и ушли. Осталось то, что не приглянулось злоумышленникам: ветхая мебель, выцветшие ковры, блеклые – какие-то серые, лишенные насыщенных красок – цветы в горшках, покрытое пылью закрытое пианино, клетка с волнистым попугаем, который отчего-то молчал.
– Он на втором этаже, – уведомил старик и добавил. – Лестницы дико скрипят. Не спеши. В это время он не любит, когда его тревожат.
– Почему бы не поставить дверь?
– Тише. Ступай, как балерина на сцене.
Мы поднимались целую вечность на второй этаж. Это все равно не помогло. Хоть как вставай на пересохшую древесину, хоть с какой скоростью иди – уродливого скрипа, никак не гармонирующего с тишиной, было не избежать. Основатель услышал нас, что-то упало, звук гулко прошел сквозь дом. Тяжелые и ленивые шаги в нашу сторону.
– Что вы тут делаете? Еще не время…
– Мы к вам по срочному делу, – старик покорно поклонился. Низко, с должным уважением. Я стояла, как стояла. Это мой сон и мои правила, считала я.
– Почему не преклонилась? – грозно спросил мой вымышленный отец, больше похожий на БОГА. Высокий, статный мужчина чуть-чуть за пятьдесят, с длинной и густой бородой, большие и умные глаза, нос с горбинкой, на конце которого покоились круглые очки. На голове – соломенная шляпа с большими полями, белая рубаха, подпоясанная ремешком, белые неглаженые штаны, севшие от множества стирок; ноги босы, загорелые и чистые. Руки настолько большие, что на его ладони могла поместиться моя голова. – Я где-то ее видел? Точно, видел. Убери волосы с лица. Нечего скрываться. Я хочу рассмотреть глаза той, кто не уважает меня.
