Марк озадаченно посмотрел на мэра.
Мэр рассмеялся, и принялся надевать на себя синюю рубашку.
– Люди пройдут от ратуши, через центр, до твоей больницы, чтобы заявить о своем недовольстве. Тебя это никак не трогает?
– У тебя было домашнее животное в детстве? – спросил мэр, отойдя от стула, принявшись заносить руки в черный пиджак.
– Нет.
– У меня была крыса.
Мэр посмотрел на свои руки, подумал секунду, и облокотился спиной к белой стене.
– Однажды я потянулся к ней в клетку и она укусила меня за палец. – продолжил говорить мэр. – Было неприятно. Я испачкал кровью стол, свою рубашку, пол. Я разозлился. Сильно. Хотел ударить по ней кулаком. А потом кое-что понял… Этот укус, Марк. Эта маленькая, неприятная ранка – это ее высшая точка. Апогей ее возможностей. Я мог выкинуть свою крысу. Перестать кормить. Перестать наливать воду в поилку. Перестать чистить клетку. Подсадить к ней других, больших и злых крыс… Я мог ее задушить. Сломать шею. Выкинуть в реку клетку с ней внутри. Раздавить ее. Закопать заживо. Взять нож с кухни, и отрезать ей лапы… Мои возможности не имели ограничений. В то время как самое большое, что могла сделать мне моя крыса – укусить за палец. Злоба сразу прошла. В злобе не было смысла, как и в попытке маленькой крысы навредить мне. Я скорее стал больше умиляться своему питомцу.
– Я…
– Я бы не стал переживать, будь намерения твоих «последователей» самыми серьезными, а воля непоколебима… Но дело даже и не так обстоят. Люди соглашаются на твои сборища, потому что ты нравишься им. Они бы с мест своих не встали, не сделай ты грустные глаза.
– Ты…
– Ты организовал все это, чтобы впечатлить меня? – спросил вдруг, мэр, не сдерживая улыбки. – А вот это действительно мило. И жалко. Не заставляй, жалеть тебя, Марк. Это понравится только мне.
Мэр отошел от стены на шаг, и повернулся спиной к Марку.
– Пиджак испачкался?
– Да.
– Не отряхнешь? Пожалуйста.
Уборщик встал. Потушил сигарету о тумбочку. Подошел к мэру и прислонил ладонь к его спине.
Парой легких движений, белые пятна штукатурки были удалены.
– Спасибо. – сказал мэр, повернувшись к уборщику.
– Можно вопрос? – спросил Марк.
– Конечно.
– Для тебя нет смысла переживать, из-за пары тысяч недовольных тобой людей. Чем от них отличается «крылатый мститель»?
Мэр не стал ничего отвечать. Вместо этого посмотрел вниз. На правом запястье уборщика краснел свежий ожог от сигареты. Мэр сжал это запястье в своей ладони, и сказал: – Не внушай людям, что они на что-то влияют. Тебя возненавидят, когда откроется правда.
