Сегодня нам можно ходить босиком по траве и обмениваться бессмысленными репликами. Слушать дыхание родственных душ – и отзываться эхом. Распугать утренних птиц на крыше многоэтажного дома. Протягивать руки к солнцу и прославлять наш личный рай.
Это тот самый день, когда с твоего сердца снимается толстый слой грима и ты снова можешь дышать в полную силу. Не существует никаких ограничений, когда перестаёшь быть пленником чужих драм.
Сегодня нам можно не слушать никого, кроме самих себя. Не оглядываться, переступая порог, ведь там, за спиной, не остаётся ничего, за что стоило бы держаться. Не бояться замёрзнуть, потому что прямо сейчас приходит время только для тёплых дней. Не вспоминать, но и не тревожиться о будущем.
Сегодня нам можно просто жить.
рыжий кусок раскалённого солнца
падает с неба в карман,
хитрый июнь воду пьёт из колодца,
кровь приливает к вискам.
новый рассвет наступает на пальцы,
рвётся от боли струна.
мы начинаем безумные танцы,
лето нас сводит с ума.
на потолке появляются звёзды,
кто-то затеял ремонт,
просто давай воровать свежий воздух,
медленно пить, как вино.
знаешь, отныне возможны все встречи,
груз километров – песок,
путь до луны всё равно бесконечен,
(но я азартный игрок).
станут ли пеплом слепые надежды?
хворь мы оставим весне.
только взгляни: дилетанты, невежды
в ненастоящей броне
снова готовы бороться за небо,
делая шаг из тюрьмы,
ветер приводит туда, где ты не был,
там больше нет темноты.
рыжий ожог беззаботного лета
на бледной коже тоски.
мы собираем в корзинку моменты,
вечность деля на куски.
Куда деваются утки, когда пруд замерзает?
Куда деваются утки, когда пруд замерзает? Об этом спрашивал Холден Колфилд, пока держался над пропастью. А что происходит с мечтами, когда их не исполняют? Они ведь не утки и лишены крыльев…
Наверное, гибнут от безысходности под холодным дождём, засыпая в самодельных гробиках. (Кажется, для них только что наступила вечная зима.)
Ещё вчера они танцевали на осколках неба в открытом море и ухитрялись не тонуть даже во время шторма. Звонко смеялись, обнимали бесконечность за хрупкие плечи, пытаясь остановить сумасшедший поток времени. Они не знали тогда, чем закончится эта летопись, хотя, наверное, предчувствовали свой бесславный конец.
К сожалению, мечты не утки и не могут управлять собственной судьбой, потому что начала нитей – в руках человека. Однажды, в какой-нибудь очередной безликий момент, неуклюжий мечтатель сделает выбор и разменяет мечту на быт, который уничтожит последнюю надежду на перемены.
