– И тебе не хворать.
– Видал, чё творится? Совсем страх потерял. Ничего, подкину я ему Мусю под одеяло ночкой тёмной. Не, погодь, этот шкаф её может покалечить. Опарышей, во, точно. У меня как раз баночка свеженькая, только купила…
Смотрю я на неё и завидую. Софа вспыльчивая, нестабильная, сумасбродная, взбалмошная, наглая… но стопроцентно цельная как личность. Не мечется, угрызениями совести себя не обременяет.
Захотела – сделала. Наметила цель – пошла напролом. Выбрала Геру – и все остальные просто перестали существовать. Нервную систему она ему, конечно, сломает под ноль, но и любить будет всепоглощающе, без полутонов. Отдавая себя без остатка. У меня же сплошные сомнения…
А у Саши сплошное непонимание. Он смотрит на Софу как на обезьянку в зоопарке. И не только на неё. Его отношение к тик току как к коммерческому бренду всем хорошо известно. Особенно сильно это становится заметно когда мы, собрав аппаратуру и усадив всю команду на такси, уже глубоко под ночь возвращаемся ко мне.
Спать никому не хочется, слишком все возбуждены, поэтому решаем посидеть на улице, на террасе. Ночные звезды, голодные комары и бренчание прихваченной Чеширом гитары. Мы часто так релаксируем в хаусе, но Саша-то к такому не привык.
Всё, о чём мы ведём разговор для него непонятно: статистика эфиров, блогерские встречи, выбор трендовых идей для совместных роликов, проскальзывающие имена "коллег", их последние коллабы.
Не говоря уж о личном вроде новой девушки того же Чешира, недавней операции на позвоночник у сестры Геры или ехидных подколов Тимы в сторону Златы и её "приватных-прикроватных" рандеву с нашим администратором Арчи. Саша в этом не варится, не интересуется, потому, естественно, что ему банально скучно сидеть с нами. Долго терпит и всё же сдаётся, уходя спать.
Уверена, он надеялся, что я пойду следом, мы ведь так и не договорили, не было больше возможности остаться наедине, но не могу же я бросить ребят. Они в гостях, не полезут же сами по полкам громыхать, ища что перекусить, ведь на свежем воздухе особенно сильно разыгрывается аппетит.
Потому, само собой, именно я иду на кухню за попкорном, стараясь не сильно пиликать микроволновкой. Родители-то уже давно легли спать в соседней комнате. Правда кукурузным зёрнам в пакете на это плевать. Лопаются так, словно начался артиллерийский обстрел.
Стою спиной, но слышу шаги. И слышу запах. Одеколон Тимы я давно уже ни с чем не спутаю. Он у него всегда один и тот же: отдаёт миндальным горьковатым привкусом.
