Оказалось, что мне завидовали, не пятёркам, а вот той самой картинке, на плакате. Красивая она получилась. Люська, со второго этажа, она в соседнем классе учится, подошла и таким противным голосом спрашивает: а ты, правда… сам нарисовал? Я не сказал сразу, что мне помогал папа, что папа придумал сделать картинку цветной, и что папа всё и раскрасил. Теперь я боялся, что об этом узнают, узнают, что я обманщик. Я бы признался сразу, если бы не Зуперман. Почему она решила, что это я? Может, кто-то сказал? Но, ведь никто не знал. Естествознание было первым уроком, и я не успел никому ничего рассказать. А может папа сказал? Но когда? Ничего я так и не узнал. Теперь я не только «балбес», но ещё и обманщик.
И вот сейчас, меня снова мучил папа. А я не знаю что сказать? Сказать, что больше не хочу быть обманщиком? Но ведь папа хотел, как лучше, разве могу я его обижать.
Пока я думал, стоя в углу, папа тоже думал. И сразу обрадовался маминому предложению, хоть какой-то выход. Давай его в какой-нибудь кружок отдадим, чтобы не болтался. Может, поумнеет. После недолгих размышлений, решили отдать в кружок рисования потому, что «дети любят рисовать!» А наш балбес, лошадь нарисовал!
Я слышала, во Дворце Молодёжи хороший кружок есть, – рассказывала мама. Там руководитель очень известный, его по телевизору показывают, у него даже звание есть – «заслуженный!» Не то культуры, ни то искусства.
Звание, звание?… А, это, наверное когда тебя называют, какой ты есть, – догадался я. Витька – это имя, а «подлиза» – это звание. Я, Мишка – «балбес». А тот дядька, значит, «заслуженный». Он хороший, наверное. В кино про пограничников, пёс был Мухтар, тоже «заслуженный».
В кружок брать не хотели, поздно, во Дворце Молодёжи группу уже набрали, опоздал. Правдами и неправдами, показывая всем нарисованную лошадь, родители, таки затолкали меня в кружок рисования, или в «Студию», как было написано на двери.
– Ну вот, первый день, а уже опоздал, – сказал заслуженный, и посадил меня за мольберт в заднем ряду. Это такая доска, с ногами. К ней бумагу кнопками цепляют, и рисуй себе. Удобно, лучше, чем на столе.
Всё было чудно вокруг. Дети самого разного возраста, некоторые совсем взрослые, сидели тихо и рисовали плетёный батон, который лежал на столе, булку из магазина. Сказали, что это называлось, натюрморт. Ни красок, ни бумаги, у меня не было. Никто не сказал, что их надо приносить с собой. Руководитель сжалился, дал лист бумаги и карандаш. Я стал разглядывать, что рисуют другие. С моего места, было видно несколько мольбертов впереди. У всех были батоны, как батоны. Я бы так тоже смог. Но один батон был совсем другим. Тот, кто его нарисовал, был намного старше меня, но дело было не в этом. Батон выглядел вкусным, лучше, чем настоящий, а у остальных, просто булка. Сколько я не пытался понять, как это получилось, я так и не смог. Вот бы, у папы спросить. В общем, убил меня этот батон. Никогда я так не смогу. И не пойду я сюда больше. Так и просидел, с чистым листом, до конца занятий. Ну, ясно, – сказал заслуженный.
