–
Какой хороший дяденька.
Но через полчаса приходил сорокалетний здоровенный миллионер – псих, и устраивал нам истерику на полдня, ссылался на военное прошлое, на сорванные сделки, на просроченную визу в Эмираты. Угрожал и оскорблял, разбивал курсы валют и мебель.
А мы ему только улыбались и молча вызывали дополнительную охрану.
***
–
Ты – псих! – говорю я ему.
–
Почему? – не понимает Пьяный человек.
–
У тебя голубые глаза, как у психа.
Усмехается.
–
Не только у меня голубые глаза. Тогда что, все люди с голубыми глазами – психи?
–
За всех не знаю, но ты – точно псих.
–
Ну, если брать по аналогии, сходство двух предметов в одних признаках говорит о сходстве этих предметов в других признаках, в данном случае – людей. Ты по одному физическому признаку, который есть у очень многих, определяешь психическое состояние человека, которое может быть тоже у многих. Ты говоришь, что голубые глаза – это признак психа. Значит, по-твоему, все люди с голубыми глазами – психи.
–
По аналогии. Твоя жена – девушка с зачесанными на лицо волосами в Инстаграмм. Если все девушки мира зачешут свои волосы на лицо, то они будут твоими женами? Если я зачешу волосы на лицо, то тоже стану твоей женой?
–
Я не против.
–
Лучше я возьму ее к себе на работу, чтобы ты не смог ко мне вообще подойти, и только слюни издалека пускал.
–
Нет, псих – это ты.
–
Спасибо тебе.
И я вдруг говорю ему:
–
Берегись черного бульдога.
–
Ну и к чему ты это сказала?
–
Не знаю, просто так.
–
Ну и кто после этого псих?
И спрашиваю Пьяного человека:
–
Ну скажи что-нибудь.
–
А вот что я тебе сегодня скажу?
***
Нет ничего. Все выдумано. Придумано давным давно. Любовь? Хрен там. Сплошной обман, гормоны и самовнушение. Праздник физиологии.
И умение договариваться. Договорились жить вместе – живут. Договорились только трахаься – только трахаются.
Куда там маленькой закомплексованной девочке до умения договариваться? Тут и прямо не скажешь то, что чувствуешь на самом деле. Постоянно думаешь и думаешь. Уже волосы выпадать начинают. А ты все думаешь. Выедаешь себе язву желудка. И кость в горле.
Можно повернуть чувства так. Можно эдак.
Сегодня любил одного. Завтра другого.
Любовь изменчива, как борщ на солнце. Сначала вкусный, а потом скисает и покрывается бульбами. А потом плесенью.
Или варить новый, или вообще другое блюдо. А вдруг кексика захочется. Шоколадного афро-русского.
***
И тогда остается одна Истерия.
В ярко зеленом с переливающимся розовым оттенком платье с глубоким декольте и плотно связанными волосами на макушке, остро-торчащим контурами ушей, завешенными сережками разных размеров и форм, острыми раскрашенными ногтями, держащая билет в психбольницу, напоминает Злую Фею в сказке о Золушке.
