Смотришь на них и не понимаешь, как можно ТАК прожить всю жизнь?
Уходя на пенсию, понимаешь: можно.
Где детские мечты, где юношеские фантазии, где наполеоновские планы?
Растоптаны толпами клиентов, разрезаны на мелкие полоски уничтожителем для бумаг. Прошито и сдано в архив под грифом: «Сверхсекретно», номенклатурный номер 62/01-5-1253, хранить не больше 5 лет, уничтожить при возникновении чрезвычайных обстоятельств.
А потом смотришь в зеркало и видишь тот же тупой взгляд, те же плоские губы, ту же прилизанную прическу и сморщенное лицо под макияжем уже на себе.
И нет из этого выхода, нет этому конца.
***
–
Выход всегда есть. Всегда. – говорит Пьяный Человек, – Хочешь, я расскажу тебе историю? – говорит Пьяный человек:
И слушаю его, как будто смакую божественный нектар:
–
Посередине двора стояла яблоня. Каждый год на ней вырастало огромное количество больших красивых яблок. Они цвели, созревали, наливались сочной сладостью, падали никем не собранные на землю, и сгнивали, гнилью просачиваясь к корням. Их некому было собрать. В той деревне уже пятый год никто не жил. А яблоня каждый год поедала своих детей, питаясь своими сгнившими плодами, как удобрениями.
–
Так в чем мораль?– спрашиваю я.
Пьяный человек опять затянул почти потухшую сигарету:
–
В одном городе жил парень. Он мечтал встретить девушку, лучше которой не было бы в целом мире, чтобы целый мир возложить у ее ног. Он знакомился, общался, встречался, влюблялся и любил безо всякой оглядки. А девушки одна за другой отказывали ему, или если не отказывали, то повстречавшись с ним пару недель, просто уходили от него. Безвозвратно. И его чувства разбивались об их каменное равнодушие, об их пустые желания, и о свою недостижимую мечту. Разбивались и падали вместе с невыплаканными слезами в сухую истощенную землю. Так он стал геем.
–
Да, выход всегда есть. – подтверждаю я. – Всегда.
И тут рассказываю я. Пьяный человек слушает внимательно, не перебивает, его очки блестят от огней камина.
“Все дело было в….
***
Сердце не бьется, голова не думает.
Глаза – два маяка жизни, которые остановили свой бег.
Глаза – потолок. Потолок – глаза.
Потолок белый, как коридор, ведущий на ту сторону жизни.
И на этом белом потолке тени от трех прутьев на недостижимом окне, как три охранника, стерегущие покой мертвеца, неподвижных и уверенных в своей силе и способности остановить любого, кто посмеет нарушить его покой, или оградить любого от бешенных истерик этого заключенного навечно. Сладкий сон – сон мертвеца.
