– Пошла на хрен.
– Макензи, ты редкостный говнюк! – тоже цедит она. – Эгоистичный, беспринципный и бездушный мудак!
Синь глаз блестит праведным гневом, упругая грудь часто вздымается. Все вместе это выводит меня из себя, потому что эта соблазнительная стерва пришла к нему. Не ко мне.
– Я это всё уже слышал, – не церемонясь, я отпихиваю её в сторону, чтобы добраться до бутылки. – Вали к нему, раз пришла.
– Так ты этого хочешь?
Я скидываю бычок в горлышко пустой бутылки и смотрю на неё.
Хочу ли я этого?! После того, как она сама сюда притащилась? О нет, я хочу совсем другого.
– Я хочу, чтобы ты отвалила от меня, наконец.
Новенькая на мгновение теряется, а затем зло выплёвывает:
– Прекрасно! Я так и поступлю.
– Я счастлив, видишь? – горько усмехаюсь я. – Проваливай уже.
Отворачиваюсь от неё, но чувствую на себе её обжигающий взгляд. Какого хрена? Я был готов умолять её не приходить. Написал ей об этом. Но она пришла. Так какого хрена? Чего она, чёрт возьми, добивается?
Стерва не двигается с места ещё полминуты, а затем резко разворачивается и уходит. Её чёртовы кудри, аромат которых буквально сводит меня с ума, пружинят на каждом шагу.
Чёрт, почему так хреново?
Хочу броситься вслед за ней, прижать к стене и впиться в её сладкие губки, чтобы эта идиотка, наконец, поняла какую ошибку совершила, явившись сюда не ко мне. И плевать на всё.
Но меня опережает Оливер. Опять.
И её вороватый взгляд в мою сторону, когда она обжимается с другим – похлеще удара под дых, он словно выворачивает все внутренности, бросает их в ревущее пламя и сжигает дотла.
Но я чувствую себя, как чёртов мазохист, потому что снова смотрю в их сторону.
Ол добился, чего хотел. Она здесь, с ним. Безусловная победа.
Вот только…
Эта стерва моя!
Отталкиваюсь руками от островка и стремительно направляюсь к этим двоим. Сразу же хватаю Оливера за шкирку и отпихиваю его в сторону, чтобы прорычать напуганной девчонке:
– Ты, кажется, уходила. Так вали!
Оливер бросается обратно и цедит у моего лица:
– Какого хрена, придурок?!
Не обращаю на него внимания, хватаю стерву за руку и, не жалея силы, дергаю от стены. Она валится на спинку дивана. В этот момент Гросс психует и хватает меня за грудки:
– Что, бесишься из-за того, что проиграл?
Кто-то убавил музыку. Прихлебалы брата собираются в круг возле нас, чтобы посмотреть на шоу. Она тоже смотрит.
– Я никогда не проигрываю, и тебе лучше всех это известно, – усмехаюсь я в рожу Гросса и отталкиваю его от себя.
