Это зрелище будит меня.
Грёзы в ведьмовском доме.
Потеря ощущения времени и пространства порождает кошмары. Словно некая злая колдунья на чердаке призывает потусторонние силы вторгнуться в мир на стыке жизни и смерти, там, где грань особо тонка.
Сигареты и алкоголь не спасают от одиночества, от мыслей, которые лезут в голову, чтобы там умереть и гнить, распространяя по телу болезнь. Мои попытки стать другим не имели под собой никакого основания, в мозге нет программ поведения или микросхем, контролирующих сознание. Это ложь, которую Служба надзора использует для управления придурками вроде меня.
Я хочу ударить себя по голове, но боль пугает меня. Перед тем, как нанести хороший удар, я двинул по лбу пару раз вполсилы и чуть не сошел с ума.
Мне не уснуть.
Я блуждаю на гребне бессонницы, что приходит волнами. Я сплю и не сплю. Все время пытаюсь проснуться. Мною владеет субъективное утомление объективной реальностью. Брожу по квартире. Держу в руках ножку стула. Думаю, я прирожденный убийца. Настоящая сволочь. Мне легко поставить диагноз. Я прочитал сборник статей:
КАК ПОНЯТЬ, ЧТО ВАМ И ВАШИМ ДРУЗЬЯМ ПОРА К ПСИХИАТРУ
Предрешенное пространство ожидает меня в предрешенное время.
Жуткие приходы, метафизическое существование прошлого и настоящего. Я медленно схожу с ума, ускоряясь на прямых участках трассы Нюрбургринг, будто Ники Лауда на втором круге в 1976 году. Артуро Мерцарио, Гай Эдвардс, Брет Ланджер, Харальд Эртль, где вы сейчас?
Время пришло.
Пора встретиться с Линой.
Она будет гладить меня, как псевдо-собаку. Держать на поводке. Трахать во всех смыслах. Она удивится, когда я скажу, что никогда её не любил.
Бесконечная нота ми лупит по нервам.
Это сводит с ума.
Что-то стучится. Может быть смерть. Или секс. Не все ли равно. Но мне интересно. В моей голове слишком много абстрактных идей. Сознание не только отражает мир, но и творит его. Реальность не существует независимо от моей воли. Впрочем, я сомневаюсь, что мыслю. Вот истина, в которой нельзя усомниться.
Кто-то ломится в дверь. Может Иисус? Говорят, он воскрешал мертвецов. Я в величайшей нужде и страдании. Как бы хотел я быть на небесах, а не здесь.
На пороге квартиры меня ждет полицейский.
Он держит в руках санитарный пакет, куда легко поместить мое тело. Я, внезапно, снова нормальный. Врачи утверждают, что шизофреники, вроде меня, никогда не бредят местами, людьми и поступками, о которых не знали до того, как сошли с ума.
