Несмотря на непогоду, прибежал конопатый тип — весь мокрый, и, сунув руку за пазуху, извлек оттуда пузырь с мутной жижей:
— С вас — трешка.
— Почему — трешка?
— Два за горелку, рубль — обещанный.
— А чего — два?
— Так за срочность! А еще я батин портсигар Пырху заложил, так что из-за вашей горелки шкурой рискую!
Я полез за деньгами и не удержался — спросил:
— А фамилия твоя как, спекулянт?
— Стрельченко, — сказал он, и ни разу меня не удивил.
* * *
Дождь закончился так же быстро, как и начался. В участке — деревянном одноэтажном здании с красным флагом над дверью — еще не успели закончить с Чорбой. Егери пили чай из граненых стаканов в металлических подстаканниках, беловолосый капитан скучал, второй милиционер орал за стенкой на браконьера.
Я вошел не постучавшись и поставил на стол бутыль с самогоном. Взгляды присутствующих мужчин сфокусировались на ней с удивительной синхронностью.
— Есть вариант взять логово браконьеров прямо сейчас, пока они не поняли, что их подельника скрутили, — сказал я.
— Здрасте-приехали, — вытаращился на меня капитан. — Мы здесь, понимаешь, два года пытаемся их за хвост поймать, а тут приходит товарищ Белозор из "Маяка" и по щелчку пальцев выдает результат. Фантастика? Фантастика. И причем здесь бутылка самогонки?
— Побочный продукт нестандартного подхода к следственным мероприятиям… Или как оно у вас там говорится? В общем — вы не у тех спрашивали.
Капитан явно злился. Я бы тоже злился, если бы в редакцию пришел мент, сел за комп и на раз накатал материал лучше, чем я, да еще — по моей теме, над которой бьешься-бьешься, а всё — никак.
— Давайте сразу договоримся: все плюшки вам, эксклюзивный материал с места событий — мне. И я еду с вами.
— Куда — с нами? — удивились одновременно Стельмах и милиционер.
— Базу накрывать.
— Ян Генрикович, он у тебя идиот? — спросил капитан старшего егеря.
Тот помотал головой.
— Не! Но парень бойкий, сам видишь.
— Та-а-ак… Товарищ Белозор, на кой хрен это тебе надо? — он даже фуражку снял и капли пота со лба утер — после дождя парило.
— Гонзо-журналистика, — ответил я.
— Чего ты материшься? — удивился милиционер. — Нормальная у вас журналистика, и газета нормальная… Не то что у мозырян, например.
— Говорю, советский журналист должен быть с трудовым народом, плечом к плечу. Если надо — по уши в мазуте, если придется — с лопатой на поле, или как сейчас вот — в первых рядах на страже закона и живой природы родного края. Не сторонним наблюдателем, а прямым участником событий! Иначе — говно получится, а не материал. Сплошной формализм и отсебятина.
