Он резко натирает клитор и начинает сам работать бедрами. Вторгаться членом в мой рот все чаще, в том же диком ритме, что ласкает. И я хочу сдержать стон, но он сам рвется из глубин горла, и я слышу его и слышу Распутина.
– Да, да… Отлично… Чуть глубже.
И внутри рта член становится просто каменным, огромным, заполняет всю полость, почти не дает возможности расслабить челюсть, работая как отбойный молот, а меня уже пронзает дрожь, задевает сознание, распространяется ядом по всему телу.
И я содрогаюсь от кайфа, мычу в конец, чувствуя вдруг, как он проникает особенно глубоко, почти до рвотного рефлекса и заполняет горло горячей лавой.
– Глотай, глотай все, – шипит он, словно ему действительно больно и резко выпускает. Обхватывает лицо руками и смотрит в глаза. Дико. Словно настоящий зверь.
И я сглатываю солоноватую с горчинкой жидкость, чувствую, как слезы оставляют дорожки на щеках. И он стирает их, стирает липкие капли с губ. И молчит.
А мне так хочется хоть каких-то нежных слов. Хоть какой-то похвалы. Хоть что-нибудь.
Но он только жадно приникает к губам, терзает их, выпивает остатки сил, и резко сажает на кресло. Практически отпихивает от себя.
– Приведи себя в порядок.
– Что? – действительно плохо соображаю. В голове туман, а перед глазами пелена из обиды и слез. Ну почему он такой бесчувственный. Просто прячет еще твердый агрегат, просто застегивает ширинку. Просто не смотрит на меня.
Кто я для него!? Зачем я ему?! И даже полученный оргазм на этом фоне кажется бледным подобием удовольствия.
Машина внезапно тормозит.
– Справилась за пол часа, молодец. Теперь иди на свои танцы.
От его слов прошибает гнев, как колом прямо в грудь. Пол часа. Пол часа?! Успела?! Да кто я для него?!
– Да пошел ты, Распутин! – выплевываю слова и дергаю за ручку, открываю, выхожу, чувствую, как оголенные в порванных чулках ноги ласкает ветер. Хочу захлопнуть дверь, но тут же слышу:
– Нина.
– Что?! – резкий крик.
В его руке появляются ключи. Связка из трех. Я смотрю и недоумеваю.
– И зачем они мне?
– Это твоя квартира. Адрес в смс.
– Я не буду там жить! – говорю гордо и хочу снова захлопнуть машину. Уйти. Сбежать. Поплакать в одиночестве.
– Или ты берешь ключи, или забудь о танцах.
Глава 30.
Танцы? Танцы?! Серьезно, блин? Не семья? Не учеба. Он действительно хочет запретить мне всего лишь танцы? То есть сомнительное увлечение против ощущения гадливости, словно не помылась? Действительно, что же выбрать…
