— Я чувствую, как ты рядом со мной гореть начинаешь! Зачем сопротивляешься, Мышонок? Чего боишься?
Изнутри подкатывает что-то сокрушающее и жаркое, подавляющее волю. Закрыться не получается. Опасная грань слишком близко. Перед глазами начинает темнеть.
— Тебя. Я боюсь тебя.
— Дрожишь. От желания.
— Нет. Ты мне совсем не нравишься! — выдыхаю чуть слышно, едва держась на ногах от разгулявшегося по телу томления после откровенных мужских касаний.
Внезапно по телу проносится волна отрезвляющего холода. Что? Что произошло? Багратов резко отстраняется. Хватаю воздух со вкусом его поцелуев, повиснув на мужчине, чтобы не упасть. Едва не поскуливаю жалобно. Так хочется снова в тепло и жар его рук…
Наверное, я сошла с ума! Или мне что-то подсыпали в еду незаметно! Иначе бы я так не поплыла от его близости. Фиктивный муж, тиран и просто самый невыносимый в мире мужчина удерживает меня пальцами за плечи, на расстоянии вытянутых рук. Мерзавец разглядывает меня пристально и спрашивает с издевательской ухмылкой:
— В чем дело, Мышонок? На ногах едва держишься! Неужто тебе так понравились мои поцелуи? К твоему сведению, это лишь поцелуи. Представь, что будет дальше. Ооо, Мышонок. Ты с ума сойдешь! Грезить по мне будешь!
— Еще чего! Не будет такого. Ты… Чудовище.
— Могу устроить для тебя рай. Только попроси.
— Не дождешься!
С трудом держусь на трясущихся ногах. Багратов отходит, я сворачиваю в сторону выхода. Он перехватывает меня, щелкнув по носу.
— Куда пошла? Твоя спальня отныне — здесь. Наша общая. Марш в мою постель! — подгоняет и обещает вслед. — Каждый день так будет.
— Что?!
— Целоваться с тобой приятно, я не стану отказывать себе в таком удовольствии. Сказал же, прохода не дам. Сама прыгнешь в постель, желая стать моей женой по-настоящему.
В горле пересыхает. Пить хочется по-страшному. Взгляд падает на графин с водой у прикроватного столика. Жидкость переливается от искр приглушенного света. Я наливаю себе стакан воды, у нее немного кисловатый привкус лимона.
— Вижу, тебя уже на сушняк прибило. Только от одних мыслей обо мне! — ухмыляется. — Это вообще-то моя водичка, с лимоном. С твоих рук я теперь есть не стану. Думаю, вообще надо дегустатора завести. Опасаюсь я теперь, понимаешь?
Оглядываюсь на мужчину, он распускает узлы на халате.
— Дегустатора?
— Коварная ты, Серафима. Ты меня до дегустатора уже довела. И не только до него… — хмыкает, внимательно смотрит, как я пью. — Ох, до чего ты меня довела, Мышонок!
