— На мишку наткнулся, — соврал я, — грудь мне когтями подрал. Сейчас в шестидесяти километрах по трассе. Такси хрен вызову, сам понимаешь.
— Чего, блять? — по Костиному голосу много можно было сказать. — Юр, если это розыгрыш, я тебе бошку отверну.
— Какой нахер розыгрыш, — разозлился я, — еле ноги волочу. Мне еще до дороги километров шесть шагать, вообще не представляю, как выгребусь.
— Выезжаю, — тон друга изменился тут же. — Куда? Вызимка или Березовый?
— Второе, — выдохнул я. Состояние и правда оставляло желать лучшего. — От «Михалыча» до меня показывает шестьдесят три километра, постараюсь идти на встречу, может удастся машинку поймать. Всё, отбой, тяжко мне что-то.
Мне и правда с каждой минутой становилось только хуже. В голове уже витали мысли о заражении крови, но я силой воли гнал их нахрен. Нужно было выбраться на дорогу, сейчас это самое главное. Если рухну прямо здесь, то хрена с два меня кто найдет.
Эти шесть километров отложились в памяти до последнего метра. Тело налилось тяжестью буквально через пару сотен метров. Во рту сильно пересохло, а глаза начали слезиться. Каким образом смог влить в себя банку энергетика, даже и не понимаю. Но стало немного легче, это факт.
Когда вышел на дорогу вновь зазвонил телефон. Поднял дисплей, увидел контакт Кости.
— Слушаю, — выдохнул я чуть ли не шепотом.
— Ты как там? — спросил он. — Держишься? Я почти добрался. Пятьдесят километров проехал.
— У знака сижу, восемьсот семьдесят первый километр, — выдохнул я, рассмотрев цифру.
— Ага, — раздался напряженный голос друга. — Значит, осталось семь. Никуда не уходи, скоро буду.
— Шутник, хуев, — сморщился я, нажав отбой.
Свет фар вывел меня из прострации, но это был не Костя. Какая-то грузовая фура пронеслась мимо, обдав потоком горячего воздуха. А вот друг появился спустя минуты три. Гнал, похоже, за сотню. Его машина, старенький Bighorn остановилась прямо напротив меня, да так, что резину на покрышках точно чутка прожег.
— Юрец, твою мать, — выкрикнул друг, выскакивая из машины. — Тебя каким лешим сюда занесло?
Причем выбежал он с ружьем на перевес и не переставая вглядываться в вечерний лес, подбежал ко мне.
— Зайцев пострелять решил, — сморщился я, когда этот кабан подхватил меня под руку.
— Хера се у тебя ствол, — изменился Костян в лице. — Ты сразу за заячьим фаршем что ли?
— И не спрашивай, — вяло махнул я рукой. — Сука, не тряси.
— Сорян, — он даже и не подумал идти медленнее. — Так, садись.
