Но слишком уж ощутим его терпкий вкус и запах спортивного дезодоранта, кожи, солнца…
Ладонь крепко держит меня за затылок, не позволяя увернуться. Но я в таком шоке, что даже не пытаюсь. Просто взрываюсь и утекаю от долгожданного воплощения преследуемого меня сна. Я не вижу, не слышу… Просто чувствую, как его уверенный язык ритмично толкает мой. Вторая ладонь скользит снизу-вверх. Со стоном возбуждения сжимает грудь.
Ааа… Задохнувшись, теряюсь окончательно. Ощущаю его ëжик на затылке подушечками пальцев. Это такое волшебное ощущение!
Наш поцелуй становится более чувственным и медленным. Из-под сомкнутых ресниц вижу, что глаза у него закрыты. И это так нежно! Тело двигается навстречу моему плавными рефлекторным движениями.
Я глажу этого мальчика.
Я ему отвечаю.
Я млею от его вкуса!
Я сошла с ума?
Ростовская, это не сон, очнись! Это конец света. Самый настоящий.
Резко оттолкнув его в грудь, делаю шаг в сторону. Отворачиваюсь.
Сердце выпрыгивает из груди. В ушах колотится пульс. Голос отказывает.
— Алëн… — тихий сбивчивый шёпот.
— Вон отсюда, — хрипло чеканю я.
Секунда… Две… Три… Четыре…
Дверь с грохотом хлопает за спиной.
Стекаю по стене вниз. Закрываю лицо ладонями. Реву. Дура. Идиотка. Ну чего вот я?
Не смертельно же, переживу я этот поцелуй.
Переживу…
Начинаю рыдать ещё сильнее. Конечно переживу. А как пережить теперь его отсутствие??
Выкладываясь на полную выбиваю двоечку. Груша дёргается и качается.
Из груди вылетает со свистом воздух. Мокрый от перенапряжения.
Друзья трутся рядом. Но мне меньше всего хочется сейчас кого-то видеть и общаться.
— Мар… Хватит, — проходит мимо Яша.
Идите все нахер. Мне так надо сейчас.
Удар. Удар. Удар.
— Тарханов, ты костяшки убил, — с досадой вздыхает Ромка.
— Не об тебя же… — задыхаюсь я.
— Стоп! — толкает в плечо Бес.
Пытается поймать мою кисть. Отдергиваю. Там — мясо.
— Что случилось?
— Ничего.
Не желая обсуждать свои разочарования, с борта падаю в бассейн.
Пусть все уходят.
Лежу лицом вниз, пока не заканчивается кислород. А потом ещё немного. Пока лёгкие не сводит. Выпрыгиваю из воды, надсадно дышу.
— Ну и чего ты орешь? — прищуривается сидящий на ступеньках Яшин.
— Я молчу.
— Это одно и то же. Расскажешь?
— Нет!
— Ладно…
Мимо него выхожу из воды.
— Это из-за Максимовны, — утвердительно бросает мне в спину Ромка.
Да. Да, черт возьми!
Вон пошёл? Окей! Так и сделаю, — бешусь я.
Какого меня это так зацепило?
Потому что наш поцелуй был для меня особенным. Он сорвал крышу. Он что-то такое запустил в моей груди, что я потерял себя, открылся, растворился… А она — нет. И это принять невозможно. Невозможно и всё!
