Запиликал вызов по гостиничному коммуникатору. Мрланк перегнулся через спящую кетреййи, нажал кнопку.
– В чем дело? – голос со сна казался еще более хриплым, чем это было обычно для последних дней. Карканье, да и только. – Я сплю, между прочим.
– Извините, хирра Мрланк, – в мягких интонациях портье ни капли вины, просто дежурная фраза. – Для вас пришло срочное сообщение из Эфлуттрага. Вам надлежит выйти на связь с координатором через защищенный канал космопорта Генхсх в 6.20.
– А сейчас сколько? – не сориентировался Мрланк.
– 5.40, – сообщила портье.
– Интересно, что понадобилось от меня координатору? – буркнул он, прикидывая, успеет ли принять душ.
– Не знаю, хирра Мрланк. Я не имею доступа к государственным тайнам. Надеюсь, вы не опоздаете, – и она отключилась.
Мрланк чувствовал себя не в своей тарелке. Он не привык разговаривать с координатором. Прежде для этого существовал командующий Эссерк, потом адмирал Ррхлу. Теперь не осталось никого выше Мрланка, и почему-то это не доставляет радости. Поездка в резиденцию Криййхана Винта и доклад перед Кругом кланов выбили его из колеи. Не его это дело. Не заслужил он еще такой чести, чтобы вещать перед важными людьми, и, скорее всего, не заслужит никогда. Просто больше некому.
Облачившись в парадную форму, он подумал, что неплохо бы побрить отросший «ежик», обновить клановую прическу. Но время поджимало. Не опаздывать же на связь с координатором! Он не обольщался: его вызывают на связь с координатором не потому, что он такая уникальная персона, способная хоть на минуту заинтересовать Круг кланов. Видимо, у Криййхана Винта созрел приказ для флота, и он хочет его передать, вот и все. А что все порядочные люди еще спят, так какое координатору дело до его, Мрланка, удобства? Сам небось бессонницей мается, женщины старика уже не волнуют, вот и работает по ночам, чтобы не терять время. А всем остальным надлежит приспосабливаться и не роптать.
Он набросил форменную куртку поверх парадного сайртака, подхватил свою папку и тихонько, чтобы не разбудить Эйззу, клацнул замком, затворяя дверь.
Космопорт все так же сиял огнями. Подняв воротник, Мрланк рысью пробежался от спящей гостиницы к вечно бодрствующему пассажирскому терминалу и юркнул в узкий коридор-переход, отделяющий то, что называют портом рядовые граждане, от стоящих особняком корпусов. Грузовой терминал и – в самом конце – объекты военного флота. Как водится, часовые на посту, пропускная система. Мрланк сунул магнитную карту в прорезь и подождал, пока пройдет идентификация, разглядывая сквозь бронестекло холл, через который туда-сюда сновали женщины из наземных служб, а в двух креслах расположились, чего-то ожидая, капитаны сторожевиков. Карта наконец вернулась, створки раздвинулись перед Мрланком и, когда он вошел, сомкнулись за его спиной. Капитаны бросили на него любопытствующие взгляды: нашивка ГС-флота – игла, протыкающая сферу Вселенной, – привлекала внимание.
