Он закусывает губу и отворачивается.
***
Я вообще не включаю ноутбук. Удалила все соцсети в телефоне. Почти не выхожу из дома. Целыми днями ускользаю от мысли, что люди вокруг поддельные. И неизвестно, насколько все. Главное, не вступать в диалог, пока не разберёшься. Так сказал Костя. Он объяснил, что я слишком слабо поддерживала нужные им связи. А потом ещё и переехала. И вот ко мне и полезли все вот эти существа, состоящие из розовых проводов, чтобы наладить отношения. Сбой у них там произошёл от степени моей наглости.
Костя установил мне какой-то шпионский мессенджер и периодически пишет туда: «Всё в порядке?» Или: «Все кассиры в нашей „Ленте“ настоящие, если что».
Я отвечаю: «Всё нормально, мне надо просто прийти в себя». Или: «Хорошо, буду знать».
Интересный мужчина, да ещё и понимает. Как минимум себя… Это слишком сильно, чтобы погрузиться в такое без паузы. Особенно когда что угодно может оказаться фальшивым, а устройство, которое всех сжигает, находится у него, а не у меня…
И мне всё равно не верится до конца… Кажется, я просто выговорилась – и галлюцинации прекратились. И надо уже писать что-нибудь для фитнеса или про вкладки для лифчиков…
Проходит неделя. Решаю, что пора всё-таки выяснить, кто из моих клиентов настоящий, и продолжить работу. Иначе действительно сойду с ума. Собираюсь связаться с Костей – но он вдруг приходит сам. Пишет: «Открой, пожалуйста» – и настойчиво жмёт на кнопку звонка. Заворачиваюсь в плед и распахиваю дверь.
– Привет. Мою квартиру затопило, – сообщает он без энтузиазма.
Понимающий мужчина, ага… Захлёбываюсь раздражением:
– Ну ни фига себе предлоги пошли! Мы на последнем этаже! И снег пока ещё не тает, а дождь, как вижу, не идёт!
– Хочешь – сама посмотри, – пожимает плечами. – Только… пожалуйста, оденься. Нам придётся уйти.
Набираю воздуха в грудь, чтобы возмутиться. Но напарываюсь на его взгляд – напряжённый и озабоченный. Выдыхаю. Оглядываюсь:
– Я должна что-то взять с собой, наверное… Мы пускаемся в бега?
– Нет. Это ненадолго.
Одеваюсь за три минуты. Костя ждёт снаружи. По-прежнему стоит как заговорённый за порогом. А я почти сорвалась на него…
На площадке приоткрывает свою квартиру, предусмотрительно удерживая меня за плечо. Вытягиваю шею, вглядываюсь: с потолка течёт. Только не вода. С потолка течёт сам потолок. Там была штукатурка… или гипрок… во всяком случае, он был твёрдым, не натяжным… в прошлый раз. А сейчас… красиво даже. Из нескольких точек в одной лишь прихожей потолок тянется длинными вязкими нитями, как карамель. Только белыми и плотными. Как зефир. И какими-то ещё слоистыми… Как… Просто у меня ещё позавчера кончились все конфеты в этом затворничестве…
