– Отлично, – Бедросович не медлил, обнажив шестизарядник, и представив себя ковбоем из вестернов, начал проделывать дыры в авторитетах, – ух, – сдув дым от выстрела сдвинулся проверять другие помещения, – вы дальше сами.
– Геть проблемы с плечей, – мовил Многогрешный любуясь происходящим, – пора на покой, господа арестанты, – закатанные глаза шрамированного с проделанной дырой во рту и обильно стекающим ихором, заставляла успокоится, а вид старика, с вытекшими, в закуски к пиву, мозгами и возрастной сединой омытой кровью, подавна создавал ощущение сладкого триумфа, – таков отбор, таково естество.
– Все чисто, Герман, – кликнул Иаков проверив комнату и пополнив боезапас, – тут что-то не чисто, есть сомнения…
– Да ёбаный рот!, – крик послышался из соседнего помещения, – суки!, – узнавался голос Филиппа, – получай, обморок!, – несколько чутких выпалов и израненный продюсер выполз с кухни, – задели, – он указал дулом на ногу, где в стопе была продела дыра.
– Ты ногами пули отбивал?, – юморил Многогрешный.
– Нужна помощь, – доставая аптечку с-под барной стойки говорил святой отец, – у нас мало времени, они идут, – перематывая конечность и зубами перегрызая бинт продолжал он, – черный выход, давайте, – блондин придержал Бедросовича и компания удалилась с места преступления.
– Вроде чисто, – Блохин аккуратно отпер дверь.
– Вот они!, – крик громил в кожанках был не неожиданнее пули от них же, патрон рассек ухо лидеру погрома.
– Живой, – отозвался Герман, – быстрее, – заскочив в машину, им удалось покинуть злосчастный переулок, не без повреждений конечно, пули рассекали воздух, то буквально в метре от автомобиля, то ранили оною, снимая налет черной краски, или пробивая заднее стекло, к счастью…
– Тц!, – гаркнул святой отец, – Бог простит, – плечо было разбито в труху, рука слушалась из последних сил, – нам куда, Герман?
– Хмпф, в тюрьму, Иаков, в тюрьму. Там наше пристанище.
– Парень, – в разговор включился Филипп, – он дальше ехать не сможет, – глаза смотрели прямиком на алую кровь заливающую робу, – что делать?
– На пересадку времени нету, – отказал Блохин, – ехать сможешь?
– Смогу, – ответил раненый, – тут все четко, окно-дорога.
– Все равно, Гера, мы же не марш броском к тюрьме ехать будем, она далеко, – гласом здравого смысла выступал продюсер.
– Та вот я думаю…
– Нет времени думать!, – Бедросович треснул кулаком об бардачок, – в павильон! Ко мне, давайте.
– Да-а-а, – потихоньку святого отца пленил сон, и управление машиной ушло в свободное плавание.
