– Говорит офицер Симмонс. Экипаж 54. Принято. Время прибытия – 5 минут.
Что же этим маньякам хотя бы в новогоднюю ночь не спится…
***
Прибыв на место, патрульный увидел обычный домик, коих в пригороде было множество. Типичный спальный район, в котором никогда ничего не происходит. Болото, самым заметным бурлением которого всегда были праздничные распродажи в местном супермаркете и новости об умершем от пьянства соседе, да хвастливые вести про очередных "птенцов", упорхнувших в столицу в поиске лучшей жизни вдали от родительского гнезда.
Но только не в последние два года…
Симмонс был одним из первых, прибывших на место происшествия, полицейских. Кто-то из коллег уже начал разматывать жёлтую ленту. Из соседних домов стали выходить взволнованные жильцы. Проходящие мимо зеваки также, словно мотыльки, слетались и замирали около ограждения, и пытались разглядеть хоть что-то.
– Расходимся. Здесь не на что глазеть. – один из офицеров решительно оттолкнул нескольких ребят, попытавшихся пролезть под лентой, прикрикнув на остальных, искоренив в окружившей его толпе мысли попытать счастья и просочиться сквозь бдительную "заставу". Праздник – праздником, а узнать, на сколько кусочков расчленил своих родных "поехавший" отец семейства, хотел каждый из любопытствующих. Почему именно отец? И почему именно расчленил? Ну а как иначе? Иначе – неинтересно.
Симмонс медленно подошёл к входной двери, около которой лежало тело какой-то женщины в возрасте, с разрубленным посередине черепом. Переступив бедняжку, полицейский вошёл в прихожую. Стены были кругом испачканы кровавыми "мазками". Если бы не лежащая около порога отрубленная женская кисть, Джеффри бы подумал, что находится в картинной галерее современного искусства. Галерее, выставившей на суд ценителей художественные полотна, витиеватые узоры которых погружают в путешествие по задворкам человеческого воображения. Но, к сожалению, эта картина была написана не красками, а самой настоящей кровью, и не кистью, а чем-то тяжёлым и острым, способным отсечь одним уверенным ударом милую аккуратную женскую ручку.
– О, Джефф, с Новым годом! – один из полицейских, рассматривающий семейное фото, висящее на стене, улыбнулся, словно и не было никакого убийства, и отрубленная рука не лежала в данный момент под ногами у патрульных.
– Привет, Мэтт. Очень смешно. Что тут… – шум со второго этажа прервал реплику Джеффри, после чего оба полицейских замолкли, приготовили оружие и, затаив дыхание, переглянулись. Мэтт всем своим видом дал Джеффри понять, что тому следует подняться наверх и проверить источник шума.
