Крою снова русским матом,
Может быть, в аду сгорю,
По-другому – непонятно,
Пусть и не «по букварю».
Если мило и блаженно,
Сразу крутят у виска:
«Есть три буквы совершенных,
В них и радость, и тоска!»
Есть и пять, в которых емко
Умещаются те три…
Перегнул, и глаз в потемках.
Свет не включат: три не три.
Много-много производных,
Отглагольных величин,
Может, и не благородно,
Но где мать, там есть и сын.
Вроде мысли о цветочках,
О полянке, где рассвет,
О весне, деревьях, почках,
Даже тени грязной нет!
Но, когда толкают в спину,
На макушку локоть ставят,
Разверзается пучина
Слов, что наглость поубавят.
