***
В тот вечер Брэнт не вернулся домой. Я воспользовалась своим ключом, чтобы войти в его дом, говоря себе, что остаюсь там, чтобы удивить его за завтраком, а не потому, что хочу, чтобы он обнимал меня всю ночь и уверял, что я любима. Вместо этого я провела ночь одна в его постели, обнимая подушку и стараясь не думать. Ли доминировал в моих мыслях. У него была девушка. Та, из-за которой он бросил меня на парковке. С которой он, вероятно, трахался полночи. Я закрыла глаза, натянула одеяло поплотнее и пожелала, чтобы это была рука Брэнта. Заснула в его пустой кровати и проснулась только к полудню.
Брэнт
Когда вы любите кого-то, вы не можете уйти. Чтобы они ни делали. Несмотря на их ложь или поступки, вы привязываете себя к ним и клянетесь быть с ними, несмотря ни на что. Чтобы не произошло. Даже если ваша жизнь сплошная катастрофа. Даже если разорвётся все в клочья и уничтожит все хорошее.
— Девушку зовут Молли Дженкинс. Она студентка медицинского факультета Калифорнийского университета. Входит в список лучших студентов, была спортсменкой стипендианткой, пока не повредила ПКС (прим. пер.: Травма ACL — чрезмерное растяжение или разрыв передней крестообразной связки (ПКС) в колене).
— Какой вид спорта? — Я пролистала папку, изображение за изображением энергичной блондинки заставляло меня скрипеть зубами. Девушка была красивее меня. Моложе. Задорнее. С размером D. Это то, что нравится Ли?
— Теннис.
Закрываю папку, не желая видеть совершенство. Теннис. Фу.
— В чем ее слабости?
— Прошу прощения? — Жилистый мужчина передо мной заерзал на кресле. Поправил очки.
— Я не хочу знать ее достоинства. Мне нужны ее недостатки. Принимает ли она наркотики? Есть ли у нее ребенок? Трахается ли она с отбросами из трейлеров по выходным?
Через очки в проволочной оправе на меня смотрели тупые глаза. Я наняла лучшую команду в городе, и вот, что получаю.
— Эмм… мой отчет всеобъемлющий…
— И исключает все плохое. — Я бросила папку на стол. — Где грязные делишки?
— Я не нашел ничего подобного…
Он облизнул губы. Нервно постукивал руками по ногам в какой-то странной барабанной пантомиме. Я смотрела на его руки, пока он не остановился.
— Где она работает?
Его лицо слегка расслабилось.
— Оливковый сад. Тот, что в Стоунстауне.
— Дай мне копию ее графика. Хочу знать, в какие дни на этой неделе она работает.
Он кивнул, коротко и нервно, наклонил голову вниз, показывая залысины, усеивающие его лоб.
