Вновь коса расколется о борт,
и шрам – как судьбы знамение!
Но война – удивительный спорт:
снова и снова сражение!
Линкорам – всегда исключенье:
даже если на море штили –
одни непокорные шпили
ищут боя борясь с теченьем.
И теперь не свернусь с дороги,
исчезают вдали отроги;
набирает вал обороты,
впереди грянул залп или гром,
как свежо заиграли ноты –
как струится в бокалы ром…
Линкорам – всегда исключение:
ищут шторма – борясь с течением,
и шрамы – судьбою крещение –
постигнуть своё назначение!
Вновь кривляется слуги мамоны
и слезливо лобзают иконы,
Но цепастые рвутся препоны –
за полвека четвёртые стены
мы сметаем напором брони! …
Пуст горизонт… Но иные огни
будоражат мятежные гены…
За горизонтом увидишь: смотри!
Есть ли точка беспечным сметаньям?
Где награда извечным скитаньям?
Встретишь ли утро счастливой зари?!
Не мечтай о бронзы многопудье,
если сталь оделась по плечу,
уходя с желанного порога,
погаси вчерашнюю свечу.
Коли суждено кому от Бога
плыть линкором среди пенных дюн,
серебрится вдаль его дорога –
покрываясь пеплом ветхих рун.
Вот опять турбины на пределе!
Станет ближе путь к заветной цели,
что сверкнёт украдкой впереди…
Доплывёшь ли? В славе ли? В бреду?
Доплывёшь – отпразднуешь Победу!
Утонул – все беды позади…
Всё так же от всех сокрыта
строка, уходящая в Лета –
лежат под разбитым корытом
глаголы её ответа.
Сгорело в огне корыто,
а истина всё не открыта.
И гордость опять задета,
а совесть совсем раздета,
цветные козыри биты
тузами из динамита;
зеленцой ослепил одноцвет,
не пришёл долгожданный рассвет,
позабыт и Великий завет –
тот ли мы получили ответ?!
Вдруг разбился сервиз на пороге –
но уже не свернуть с дороги:
главный козырь для всех остановок –
сушим порох для артустановок!
И не влезет на сталь сатин -
прокрусты – не майтесь с примеркой
не нарежешь валютной леркой
кольца атомных паутин;
не удержишь чужою сеткой
завихренья своих турбин!
Пусть "шелка" и "батист" от Кутюр,
не родного они замеса!
Все орудья небритых скул: – "Чур!"
Салютуют за русского беса!
Ажурными, расчехлёнными выглядят листья –
когда в точке зарождения их больше нет.
Только янтарные соки и свинцовый воздух
в зависшем пространстве, где по спиралям
витают лучи, преломленьем искрясь.
Листья на дне перехода из небытия затаились,
все без исключенья трепещут трогательно
как бы не своими телами, робко пытаясь увидеть
то, что находится где-то вовне щели бытья.
Янтарные соки, питая их, повелевают стать
тем, чем должны … а завтра уже превзойти себя
