Они познакомились на очередной тусовке литклуба. Марина здесь была новичок. Робела. Но любопытство придавало смелости. Хотелось посмотреть, услышать, узнать, кто они, эти местные знаменитости. Послушать их. А, может, и сравнить с тайной пока для всех своей лирикой.
Но больше всего хотелось просто быть среди них, считать себя их частью. Это было приятно. Это было почетно. Это было интереснее, чем в стихах. От этого кружилась голова. Это была жизнь. Ее жизнь.
–Ну как тебе здесь? – невольно дернулось плечо, так как борода защекотала. Но борода была красивая, густо-черная. Это тоже было поэтично. Как и его взгляд, сини-синий, напоминающий манящую даль утреннего неба.
– Нормально.
Нормально было все. Пока читали стихи, смеялись, шутили, пикировали. Нормален был и он. Глаза такие изменчивые. Только ради них можно было познакомиться. Такие задиристые, порой только на миг вдруг становились печальными. Именно в этот миг она понимала его, жалела его, любила что-ли.
Помятые брюки, вялая походка, нечищеные ботинки. Странно. Почему она вспомнила о них только сейчас?
Поправив воротничок, Марина наклонилась к зеркалу и подмигнула. И тут же рассмеялась. Детская привычка. Строить глазки у нее всегда получалось лучше, чем у подруг. Они ей страшно завидовали. Приятно вспомнить детские забавы. Это всегда поднимало настроение. Вот и сейчас оно было прекрасным.
–Привет, беленькая…
На этот раз людей было поменьше. Да и собрались не такие уж знаменитости. Спорили, правда, шумели, как всегда. А он нет.
– Скучно. Пойдём.
Так получилось, что мир, о котором она мечтала, воплотился в нем. Приятен, предупредителен, вежлив. Не такой, как одноклассники, и не такой испуганно- зажатый, как этот сосед, Сережка, тоже издалека смотревший на нее влюбленными глазами и краснеющий постоянно при случайной встрече.
А он не такой. Он высокий, красивый, как манящая даль синего неба.
На очередной тусовке она уже не дрожала и не вздрагивала, испуганно напрягаясь при каждом обращенном к ней вопросе или взгляде. Вместе со всеми смеялась над анекдотами. Не отказывалась и от рюмочки вина.
Подумаешь, рюмочка маленькая, какие мелочи. Зато какие люди! Артист драмтеатра, журналист, художник, и местный поэт, даже проректор по научной части. И два местных писателя, где-то, когда-то, что – то даже опубликовавших. И она. Правда, как подруга. Но не хуже этих девочек вертлявых с культпросвет училища.
В тот раз что-то засиделись. Часть гостей разошлась. На кусочке протертого паласа общежитской комнаты томно танцевали две пары. Музыка, чудесная, тихая, убаюкивала, звала, напоминала ахматовские строки.
