Защитник Драконьего гнезда. Том первый | страница 21
— Что? - Рослый проводит ладонью по лицу, приглаживая аккуратную черную бородку. - Думаешь, дорогой братец, почему у меня такой цветущий вид, как для призрака?
— Это не можешь быть ты…. - продолжает шипеть Магистр и пятится к двери. - Это просто какая-то…
— … иллюзия? - снова перебивает рослый.
Он продолжает стоять на месте, хотя змееглазому до спасительного побега через дверь остаются считанные шаги. Того, другого, это как будто вовсе не интересует. Он даже отворачивается, чтобы оценить остальных присутствующих.
Всех, кроме меня.
На мне даже взгляд не задерживает, смотрит как будто сквозь. Если кто-то здесь и похож на призрака - так это я. По крайней мере, именно так себя и чувствую, и в унисон с этими мыслями озноб пробирает меня до костей.
— Кого я вижу, - рослый лишь слегка приподнимает бровь, когда останавливает взгляд на седой и толстяке, который трусливо пятится ей за спину. - Леди Торвальд? Вы еще живы?
Старуха пытается преодолеть страх, и у нее это получается явно лучше, чем у сынка. Да и лучше, чем у меня, чего уж там говорить.
— Я не верю, что кто-то может вернуться из Пустоты, - слышу ее сбитое бормотание. Она нащупывает висящий на шее медальон в виде продырявленного круга и крепко сжимает его в костлявых пальцах. - Ты просто химера. Ты не можешь быть… им.
— Леди Торвальд, клянусь Клыком Хар-Хаша, вы выглядите более мертвой, чем я.
— Мертвой? - переспрашивает она почти беззвучно.
— Да как ты смеешь! - громко сопит горбун и шагает к рослому, на ходу прикладывая ладонь к эфесу своего пристегнутого к поясу меча.
Рукоять украшена одним крупным синим камнем и россыпью мелких. Любитель истории во мне включает внутреннего циника и бормочет, что такие мечи носили для красоты и в дело пускали только чтобы впечатлить крестьянок в деревенской харчевне. Идти с таким «мечом» на тяжело бронированного рыцаря так же эффективно, как и стрелять из рогатки по слонам.
Черный рыцарь оценивает шаги горбуна и, судя по его ядовитой ухмылке, думает примерно о том же, о чем и я.
— Еще один шаг, Джар, - предупреждает совершенно ленивым голосом, - и я вспорю тебе брюхо от паха до кадыка. Уверяю, ты будешь еще жив, когда твои кишки вывалятся на пол.
Горбун сразу останавливается.
И не только он. Даже ледяной воздух в этих сырых стенах как будто боится сделать хоть одно лишнее движение, чтобы Черный рыцарь не исполнил угрозу.
Лишь убедившись, что контролирует каждый вздох, незнакомец, наконец, поворачивается ко мне и на этот раз смотрит в упор. Между нами приличное расстояние, но я все равно чувствую себя мошкой, которую с пристрастием разглядывают под микроскопом. Нужно опустить взгляд, потому что он все больше хмурится и, кажется, очень недоволен тем, что я продолжаю смотреть ему в глаза.