Но Марина еще не дошла до своего автомобиля, когда дверь бара снова распахнулась, и из нее вышел светловолосый незнакомец. Только сейчас она увидела, что это был великолепный образчик мужской красоты в ее вульгарном понимании. Мужчина был высок, атлетически сложен, и вдобавок имел голубые глаза. Любая девчонка запищала бы от восторга, обрати он на нее внимание.
«Но я-то уже не девочка», – подумала Марина.
И вдруг ей стало обидно, что юность прошла безвозвратно. Но только на мгновение, потому что все то, что Марина имела сейчас, она ценила дороже прожитых лет. В молодые годы она была никем, смазливой дурочкой, которую каждый мог обидеть – и обижал. Сейчас же она – Марина Тукова, и сама решает, как ей жить. А это стоит того, чтобы отказаться от сказочного молодильного яблока, если бы такое существовало и досталось ей, даже не прикусив его. Вечной жизни ей даровано не будет, а проживать снова молодость со всеми ее ошибками и страданиями – непомерная плата, неравноценный обмен.
– Почему вы ушли? – спросил незнакомец, догнав ее и вставая между ней и автомобилем.
Марина поняла, что он не пропустит ее, пока она не ответит. И со вздохом сказала:
– Я спешу. По важному делу.
– Только не лгите мне, – сказал мужчина. – Не унижайте себя ложью. Вы никуда не спешили, пока я не подарил вам розу. Что было не так?
Марина начала злиться. Мужчина требовал от нее ответа с таким видом, как будто имел на это право. А такого права у него не было. Поэтому она решила быть откровенной и не щадить его чувств.
– Я еще могу понять, когда официант пытается копировать походку Мэрилин Монро, – сказала она. – Но когда какой-то…, – грубое словцо едва не сорвалось с ее губ, но она сдержалась, заменив его презрительной улыбкой, – изображает из себя Блока, то это выше моего понимания. И сильно раздражает.
– Это вы о чем? – с удивлением посмотрел он на нее.
Не отвечая, она язвительно процитировала:
– Я послал тебе чёрную розу в бокале
Золотого, как небо, Аи.
После чего насмешливо пояснила:
– Быть может, вам это неизвестно, но это написал Александр Блок. Жил такой поэт задолго до вашего рождения. Откуда вам о нем знать, правда?
Мужчина смущенно улыбнулся.
– Вот уж не мог подумать… А я ни сном, ни духом! Признаться, мне казалось, что я буду выглядеть оригинальным.
Он говорил серьезным тоном, но Марине почему-то казалось, что мужчина смеется над нею, как будто считает ее дурочкой.
– Вы ошиблись, – сухо произнесла она. – Теперь я могу идти?
