– Большие деньги не приносят счастья! – ринулась из засады уцелевшая кавалерия. – Мне жалко богатых людей, потому что ради своего состояния они лишились души. Деньги заменяют им чувства, доброту и любовь, все подлинно человеческое. Я не хочу, чтобы ты стал таким же.
Только подумать: мама жалеет богатых. Будто они нуждаются в ее нелепой жалости. Ее, и таких как она. Бедных, но «духовных». Избегающих нищеты, боящихся роскоши, вбивающих в головы своим детям всякие предрассудки. Замуровали нищету кладкой страха, забаррикадировали путь к богатству моральными принципами, обязали прозябать в бедности! Выдумали себе жалость к богатым во оправдание собственного убожества. А про себя завидуют им: их беспечному и красивому образу жизни.
– Это неправда, ты просто не понимаешь, – упрямится мама, – богатые люди – они далеки от Бога! За свое богатство они, сами того не ведая, продают душу дьяволу. И на том свете им не позавидуешь!
Глупость и чушь! Все эти сказки про кары за стяжание и воздаяние за бедность – коллективная бредня, придуманная специально для того, чтобы держать людей в подчинении. Те, у кого есть деньги и власть – правят, а те, у кого нет денег и власти – пашут. Вера в Страшный Суд – очень удобная легенда для оправдания порабощения одних другими. Мне достаточно слушать этой ахинеи, я в нее больше не верю. Я все понял о том, как вы живете. ВЫ – МЫШИ! Ютитесь в норках, грызете сухари, таскаете крошки, всего боитесь и часто потеете. А я отказываюсь быть таким. И мне противно слушать этот бред насчет жалости!
Мать молча поднимается и выходит из комнаты. Запертым хищником я сную по квартире, пытаясь утихомирить бушующий внутри меня гнев. Достал этот бред! Что бы я ни попытался сделать самостоятельно – всегда все неправильно. Не сможешь, не сумеешь, провалишься, ты не знаешь, ты не умеешь, не соответствуешь. Если бы ты чего-то достиг, хи-хи-хи, пока не видно результатов, хи-хи-хи, надо как все, в манагеры, нужно все время пахать. Все потеряешь, ой-ой-ой, они бездуховны, они от дьявола, ой-ой-ой, надо как все, в манагеры, нужно все время пахать. Но я не желаю принимать это для себя, я другой! Не люблю месива, не выношу смешения красок, мне по нраву чистый вкус блага и пагубы.
В метаниях я выхожу на балкон и поджигаю сигареты одну от одной. Страшно зол на них всех. За то, что никогда не поддерживают, за то, что всегда обрубают. Сбивают на полном ходу, вставляют палки в колеса, едко ссут на садимые мной деревца. Достаточно! Нет у меня никакой семьи. Те жалкие отбросы, которые когда-то ей были, всего лишь сборище глупых мышей. Кто придумал это дурацкое словосочетание: «близкие люди»? Да чем они мне близки? Тем, что произвели меня в этот мир? Тем, что обрекли на жалкое существование? Натренировали на беспрестанные попытки биться головой о стену личного рока? Нет, не близкие. Сродичи. Гибрид существительного «родичи» и глагола «срать».
