ведь чем больше вы читаете, тем большими знаниями должны обладать, что по сути должно улучшить вашу жизнь, но результат совершенно другой: вы все хуже и хуже относитесь к среде, в которой находитесь, людям, вас окружающим, и человечеству в целом.
Вас переполняют мысли, и вы начинаете писать сами.
Вы едете обратно. Но не в армию, нет, вы едете в театр, вы едете на могилу любимого писателя, чья книга открыла перед вами целый мир, вы едите узнать, как поступить в литературный институт.
Вам снова везет:
вы приезжаете настолько вовремя, что выбираете театр по своему усмотрению. Вы узнаете про институт, готовитесь поступать, параллельно упражняясь в высоком искусстве слова. Но по присущему вам обыкновению поступать определенным образом, не удерживаете счастливый шанс, вынуждены уйти из театра, не поступаете в институт, не находите жилья и вынуждены ночевать в подъездах, с открытием – спать в метро, а в итоге не выдерживаете и бросаете все, уезжая домой. Дорога к новой жизни закрыта и, кажется, шлагбаум вы опустили сами.
Везение на этом заканчивается, и вы снова делаете все по своему обыкновению, совершая ошибку за ошибкой, накапливая с каждым годом лишь увлечение алкоголем, усталость и разочарование; все сильнее отдаляетесь от людей, портите отношения, замыкаетесь в себе; все больше впадаете в апатию и лежите под одеялом.
И вот вам уже 39, у вас нет друзей, нет близкого человека, но имеется пристрастие к алкоголю, раздражительность, проблемы со здоровьем, вызванные исключительно пристрастием, неустойчивая жизненная позиция и крайне негативное отношение к миру, который, если посмотреть трезво (что в вашем случае не всегда удается), пронизан лицемерием и буквально соткан из фальши.
Вы пытаетесь бросить пить, уверяя себя:
"Так, сегодня я возьму побольше пива, выпью его напоследок, ну а завтра уж больше не буду"…
… и так каждый день.
В результате выходит не совсем то, что вы планировали, можно сказать – совсем не то: вроде, собирались бросить, а в итоге стали пить в два раза чаще.
Поздно что-то менять, когда к сорока годам вы ничего не сделали и потратил на это всю энергию, обзавелись алкоголизмом и ненавистью к окружающему пространству.
Единственное, чему вы научились – это писать, на что и потратили все свое деятельное время, при этом нельзя сказать, что написали что-то выдающееся, а все ваши достижения в области литературы сводились к тому, что вы никогда не знали, как обходиться с творчеством после его создания: каким образом презентовать, куда и когда отправить, кому показывать, – и уж конечно же, всегда делали это в соответствии с излюбленным, дарованным с рождения способом.
