Толчок. Что-то мощно ударило в спину, мир покачнулся, а земля вдруг подпрыгнула и с силой ударила меня по лицу. До заветного леса оставалось совсем немного, и я пополз. Цепляясь не за кочки, а за жизнь окровавленными руками. Снова удар. Уже не такой сильный, но силы после него разом ушли. В этот раз куда-то ниже. Я собрал всю жизнь, что оставалась у меня в руках, и кое-как перевернулся на спину.
Я уже не видел ничего. Ни довольное лицо Артура, о чём-то говорящего с офицером. Ни бойца с автоматом в паре метров от меня. Ни тяжёлого сапога, что уткнулся мне в рёбра. Только небо. Чистое, упоительно голубое небо. Борланд рассказывал однажды, как оно выглядит, но одно дело услышать, и совсем другое – увидеть самому. Это невообразимо красиво.
«А ведь даже до одного не досчитали, падлы…» – выдало вдруг угасающее сознание.
Спину жгло. Что-то струйками полилось из меня на сырую землю, силы окончательно покинули тело. Но это было совсем не важно. И пусть это конец, я был по-настоящему, впервые за всю жизнь счастлив. Ведь я умирал не на мокром городском асфальте. Я умирал под голубым небом, как победитель. Под голубым небом свободы.
Одинокая лампочка под потолком тускло освещала помещение кладовки желтоватым светом. На импровизированном столе из бочки и куска фанеры стояли три бутылки водки, одна из которых уже была полупуста. Развалившись на стуле, что-то задумчиво рассказывал сидящему напротив парню старый диспетчер. Тот заинтересованно слушал собеседника, время от времени задавая вопросы и подливая в стопки алкоголь.
Тяжёлая дверь отворилась, и в комнату зашёл лысый мужчина. Он с грустным видом скинул с себя мокрую от дождя куртку и сел за стол, тут же опрокинув в себя сто грамм.
– Ну что? – спросил старик, завершивший свой рассказ, как только вошёл мужчина.
– Погиб, – ответил тот, потирая щетину. Повисло молчание.
– А как? – нарушил гнетущую тишину молодой парень.
– Охрана застрелила. "При попытке к бегству".
– Всё равно побежал, значит…
– Да. Сразу удрать попытался.
– Бедняга… – вполголоса произнёс диспетчер. – Далеко хоть свалил?
– Да нет. Около свалки полёг, в паре километров от черты.
Снова воцарилась тишина. Ни у кого из присутствующих вопросов не осталось. Парень подлил всем водки.
– Ну… – произнёс старик. – Помянем. Хороший Марк мужик был.
Все трое дружно опустошили свои стопки и замерли без слов, думая каждый о своём. Через пару минут лысый мужчина нарушил молчание.
– Слыхали, вчера кто-то племянника ломбардщика замочил…
