Ты – заблудившийся в себе, в попытках счастья
Иль твёрдо знаешь – рвёт тебя на те же части
Желание всем миром обладать.
Ты вправе. Но себя ему отдать
Ты не забудь. А нет, так кто ты, гений?!
На это мнений больше, чем сомнений.
Прозрачный свет заката, дней стаккато
Чего нам всем от этой жизни надо?
Любви? Наверно. Редко – правды. Или…
Чтобы тебя потом…не позабыли?!
Пусть с первым словом ежедневной мессы
Твои не совпадают интересы,
Но ты готов прослушать всё, до точки.
И неба плат, побитый молью в строчку
Где пробивается чудесное свеченье
И льётся звёзд рассерженных верченье…
Тому назад случившийся побег,
От берегов напрасный оберег
Не уберёг от глупостей и боли.
Бывает так, вне и под властью воли, -
Пределов нет. И нет условий верных.
Ни точных, или кое-как, примерных.
Бредём по следу. Медленно, вслепую.
И о своей судьбе всерьёз толкуем.
Но интересно, так ли всё серьёзно,
Как это небо, брови тучи грозно
Сдвигает нервно, ветрено в мою
Сторонку. Я же просто так, стою.
И плачь небес, и сердца дождь солёный…
Помеха– быть собой. Определённо…
Саднит закат. Из-под подола неба
Движений ссадины, но их остудит ночь.
Рубцы белеют, любопытным на потребу,
И простынь утра сушится. Точь в точь
Суждений об ушедшем не меняя,
Повторы не берясь предвосхищать,
Несу в ладонях, будто горсть огня я
Охапку листьев, с осени начать
Желаем мы пределы жизни, года,
Но нам в ответ – мороз, сугроб, зима.
Иной порядок, так велит природа.
Она за всех решает всё сама.
И плотные полотна междометий,
И завеси шуршащие дождей.
Зерно комет, соцветия созвездий,
Луны смущение, парение идей, -
Всё так. Пусть представляется иначе.
Вращением по сути или вне
Любая правда так неоднозначна,
Как та же ложь, что искренна вполне.
В тон увяданью, с праздным интересом
Души абрис, лучом луны обрезан…
Столь наг подлесок.
Он омыт и важен влажно.
Под сенью ночи спящей поэтажно,
Но подле напомаженного клёна,
что потрясает рыжим париком,
Глядится милым, беззащитным и зелёным
У бархатом, обитым мхом пеньком.
Мальчишка он.
И станет интересным,
Но позже.
А пока к нему тайком,
Стекается всё то, что нам неважно,
Но мы его так пестуем отважно.
И без чего не происходит время, впрочем,
В теченьи хладном той воды, что камни точит
Всего и вся: гранита и сердечных.
Столь суетных, обыкновенных, вечных
Препятствий на пути, где створка двери,
Скрипит на петлях наших недоверий.
Когда не рядом ты, я словно на вокзале.
Но налегке, одна. И в безразмерном зале,
Где больше расставаний, чем объятий
