***
– Как я мог забыть?
Я покачал головой, сбрасывая с себя этот внезапный поток воспоминаний.
– Записывай, что ли, – хмыкнул Юлий, – это ж история, достойная Эдгара По! Таинственное существо, принуждающее к сексу!
– Инкуб?
– К мужчинам вообще приходит суккуб, – не удержался и сумничал Юлий, – но это женский образ, так что у тебя может и инкуб был. Но он тебя не убил, так что ты счастливчик.
– Но что за дебильное имя – Артурито? – не унимался я. – Как вышло, что его звали так же?
Юлий беспечно пожал плечами, уже утыкаясь в телефон, где ему пришло что-то. Я допил кофе, глянул на часы и понял, что нам пора бы выдвигаться, если мы хотим что-то успеть до сиесты.
– Я серьезно, кстати, – выдал мне Юлий когда мы уже расплатились. – Тебе бы стоило записывать их.
– Моих любовников?
– Истории. Про тебя, про город, про всех нас. Ты всегда хорошо писал и упорства тебе не занимать – можешь долго и муторно делать что-то. А историй хватает.
Я отмахнулся, мы вышли на плавящуюся под ярким солнцем улицу, а перед моими глазами то и дело вспыхивали огни вечернего города, смещенные слоем дождя.
В тот же вечер, дождавшись, когда мой испанский приятель уснул, я сел у окна, и начал вспоминать.
