– Помимо профессионального жюри судьбу конкурса решало народное голосование. – Герда закинула руки за голову, взгляд устремился вперед. – Я тоже проголосовала. Прости, если чем-то задену, но мне действительно понравилось. Общий результат показал, что не только мне. Повторяю: у картины первое место на событии масштаба планеты.
Свет погас, осталось только изображение. Не узнать героиню было невозможно. Мира стояла перед открытым окном, устремив в раскрашенное ночью вечное небо и свои две задумчивые звездочки – с напряжением в шее, выдаваемом неестественной посадкой головы, словно что-то грызло изнутри. Какие-то сомнения или, скорее всего, отчаяние. Губы сомкнуты, нижняя прикушена почти до крови. Одежда отсутствовала, словно девушка только встала или вышла из ванной, кожа светилась полутонами теней, выделявших выпуклое и затемнявших углубленное. Взгляд, наклон головы, напряжение мышц – все выдавало безумную тоску по чему-то несостоявшемуся или разбитому. По ушедшему из этой жизни в прошлую. Водораздел двух рек – текущих вперед и назад – ощущался ясно и до боли резко.
Это было невероятно. Художник, как объективом камеры, поймал и выделил особым образом, который не передать словами, совершенный героиней глубокий вдох. Затем – выдох. Ме-едленный. Натужный. Говоривший… нет, безмолвно кричавший о неком потрясении и связанных с ним немыслимых переживаниях. О неописуемой обиде. Об упавшей на сердце смертельной усталости после осознания. Осознания чего? Это осталось за кадром.
Мира стояла. Просто стояла, а действие разворачивалось. Мозги зрителей работали. Чувства накалялись, наливались предчувствием. Ожиданием. Беды? Несуразной развязки? Компромисса? Ликования хеппи-энда? Или всего вместе. И так бывает. Что для одного – конец жизни, для другого – желанное начало.
Каждой черточкой облик Миры передавал зрителю это ощущение падения на дно, решительного шага в пропасть… и бездонной отчаянной горечи о чем-то, что так и не родилось. Чему не было логического объяснения, но что проступившими письменами обреченности было прорисовано на каждой доступной клеточке замершего тела – чуточку ссутулившегося, пригнувшегося, словно под ударом бича, ждущего этого удара, зная о замахе… но из гордости не оборачиваясь на свист раскручивавшейся над головой невидимой плети.
– Из Миры вышла неплохая натурщица, – сказала Герда. – Берет за душу, правда?
– Это заслуга художника.
– Как думаешь, а я бы смогла? Не отвечай, по лицу читаю: «Конечно, ты тоже красавица, у тебя получилось бы не хуже, а то и лучше…» А Мира взволновала одним появлением. Это сочетание неразумно-детской наивности, свежести и нежности, ауры чистоты, невинности и, одновременно, истекающего искушением флера телесного зова…
