Есть люди подобные ветру вольному
Есть люди, подобные ветру вольному,
Их души воздушны и в космос летят,
Их мир бесподобен, но бывает и больно,
Их мысли радушны и в небе парят.
Но чёрствые души их губят и давят.
За что? Никто не поймёт.
Они свои чёрные мысли так славят.
А вдруг тёмной смолой обольёт?!
И тех, что подобные ветру вольному.
Их гонят в стада, словно телят,
Но дух их летает свободно и вольно,
И силы вселенной дороги распределят.
Ветер деревья колышет,
Мозг мой в настрое таком,
Что его действия слышу,
А напишу об этом потом.
Ласково треплет одежду:
«Ты, напиши обо мне»,
Волосы он на мне движет
Рябью идёт по воде.
Муза придёт – и о ветре.
Лица увижу я в нём.
Нежные вихри в нём дышат
И говорят: «Мы споём.
Песнь мою ты услышишь,
Будем везде мы вдвоём!»
Ветер там дует и воет.
Ждёт он сказ про него.
Я обещала и вскоре
Мысль идёт далеко.
Там, где ты дуешь над морем,
Гнёшь деревья высоко.
Вихри в пустынях кочуют.
Сносишь всё ты так легко.
Ветер и море воюют.
Дело твоё велико.
Строки о ветре колдуют
Ах, написать о тебе нелегко!
Ветер, листочки качая,
Вновь говорит: «Ты пиши». –
«Что написать?» ‒ отвечаю
Лёгким шептанием в ночи.
«Буйной вьюгой несёшься,
Снежной зимой на санях,
Лодкой в воде ты качнёшься,
Стрелой летишь на конях.
То ты к берёзе приткнёшься.
Листочки летят впопыхах.
В степях цветочки срывая,
Тьму вычищаешь с души.
В поле людей подгоняешь.
Нежно мне шепчешь: «Пиши».
Ветер с волосами твоими играет,
Руки свои на лик твой кладёт
И к любви в небесах зазывает:
«Мы полетим в облака», ‒ он зовёт.
«Что же, ты ветер, я же из крови,
Я упаду и лететь не смогу!
Или ударюсь о землю до боли?» –
«Нет! Полетишь, я тебе помогу!
В воздухе нас сила закружит,
Крылья любви тебе подарю,
Они с лихвою нам послужат.
Зачем тебе люди? Это же ссоры.
Это враги, боль и слеза,
Те бесконечные, вечные споры,
Ты навсегда остаёшься одна.
Лучше уж я, воздушный король,
Будем лететь вместе туда,
Где ты забудешь и горе, и боль,
Вспыхнет любовь в сердцах навсегда!»
Ветер качает деревце нежно.
«Здравствуй, любимая», –
Подходит он бережно.
Шепчет, лаская: «Ты – моя милая».
Волосы треплет, лицо охлаждая,
За руку берёт и ведёт по траве.
В безмолвии том меня умоляет:
«Дева моя, напиши обо мне».
«Сколько ж сказаний о тебе написать?
Ты столько можешь!
И как рассказать?
Миру поведать
И песнь твою
Всем передать.
Может, спою?» –
«Нет! Написать!
И миру сказать!
Я так прекрасен!
Мой лик молодой!
Бываю я зрелый
И пожилой!
Могу быть спокойным
И озорным!
И буйным, и вольным.
